LX

De lo que le sucedió a don Quijote en el camino de Barcelona.

Era una mañana fresca, prometedora de un día templado, cuando Don Quijote salió de la venta, habiendo tomado antes la precaución de averiguar el camino más directo a Barcelona sin tocar en Zaragoza; tanto era su deseo de tachar de mentiroso a aquel nuevo historiador de quien decían que tanto lo denigraba.

Pues bien, sucedió que no le ocurrió nada digno de ser anotado durante seis días, al cabo de los cuales, habiéndose apartado del camino, le sorprendió la noche en un espesor de robles o alcornoques, pues en este punto Cide Hamete no es tan preciso como suele serlo en otros.

El amo y el criado apeádese de sus bestias, y, así como se acomodaron al pie de los árboles, Sancho, que aquel día se había comido un buen yantar, sin más andar con rodeos traspasó las puertas del sueño.

Pero don Quijote, a quien los pensamientos, mucho más que el hambre, tenían despierto, no pudo cerrar un ojo, y la fantasía le discurría por mil partes.

Ya le parecía que estaba en la sima de Montesinos y que vía a Dulcinea, convertida en moza labradora, saltando y subiendo sobre su borrica; ya que las palabras del sabio Merlín le sonaban en los oídos, donde se le advertían las condiciones y esfuerzos que se requerían para el desencanto de Dulcinea.

Perdía todo el juicio cuando consideraba la flojedad y poca caridad de su escudero Sancho; porque a lo que él creía, no se había dado sino cinco azotes, número corto y desproporcionado para la enormidad de los que faltaban. Con este pensamiento sintió tanto despecho y enojo, que discurrió por este cabo:

«Si Alejandro el Grande cortó el nudo gordiano, diciendo: “Tanto monta cortar como desatar”, y no por eso dejó de ser señor de toda el Asia, ni más ni menos podría suceder ahora en el desencanto de Dulcinea si yo azoto a Sancho contra su voluntad; porque si la condición del remedio es que Sancho reciba tres mil y tantos azotes, ¿qué importa que los reciba él por su mano o por la ajena, pues lo sustancial está en que los reciba, vengan de donde vinieren?».

Con esta idea se fue hacia Sancho, habiendo tomado primero las riendas de Rocinante y habiéndolas dispuesto de modo que con ellas le pudiese azotar, y comenzó a desatar las calzas (la opinión común es que no tenía sino la delantera) que el braguetazo sostenía; pero al instante que se le acercó, Sancho despertó en todo su juicio y dio voces, diciendo: «¿Qué es esto? ¿Quién me toca y me desaguija?».

—Yo soy —respondió don Quijote—, el que viene a remendar tus faltas y a aliviar mis miserias; yo vengo a azotarte, Sancho, y a desagraviar parte de la deuda que has tomado sobre ti. Dulcinea se perece, tú estás viviendo con descuido, yo me muero de desearlo; y así, descúbrete de buena gana, que mi voluntad es darte aquí, en este despoblado, al menos dos mil azotes.

—Nada de eso —dijo Sancho—; quiérese vuestra merced estar quedo, que, ¡voto a Dios!, que nos oigan los sordos; los azotes que tengo de dar han de ser voluntarios, y no forzosos, y por ahora no tengo gana de azotarme; bástame dar mi palabra de castigarme y reprenderne en teniendo gana.

—No basta dejarlo a tu cortesía, Sancho —dijo don Quijote—, porque tú eres de duro corazón y, aunque villano, tierno de carnes; y al mismo tiempo se esforzó y forcejó por desatarlo.

Visto lo cual por Sancho, levantándose, y asiendo de su amo, le abarcó con cuantos brazos tenía, dándole una zancadilla con que le dio con todo su cuerpo en el suelo de espaldas, y poniéndole la rodilla derecha sobre el pecho, le cogió las manos de modo que ni le daban lugar a moverse ni a respirar.

—¡Cómo, traidor! —exclamó don Quijote—. ¿Te alzas contra tu amo y señor natural? ¿Te levantas contra el que te da su pan?

—Yo ni pongo rey ni quito rey —dijo Sancho—; a mí propio me he de lord; y si vuestra merced me promete de estar quedo y de no quererme azotar ahora, yo le dejaré ir libre y sin atado; si no—

“Traidor y enemigo de Doña Sancha, aquí vas a morir.”

Don Quijote se lo prometió, y juró por la vida de sus pensamientos no tocarle a la hacienda un solo pelo, y dejarle en toda su libertad y a su albedrío para azotarse cuando le viniese a cuento.

Sancho se levantó y se apartó un poco de aquel lugar, pero al ir a ponerse arrimado a otro árbol sintió que le tocaban a la cabeza, y al alzar las manos dio con los pies de alguien, calzados con zapatos y medias.

Tembló de miedo y se fue a otro árbol, donde le sucedió lo mismo, y comenzó a dar voces llamando a don Quixote para que le acudiese y amparase. Don Quixote lo hizo así, y le preguntó qué le había sucedido y de qué tenía miedo.

Respondió Sancho que todos los árboles estaban llenos de pies y piernas de hombres. Don Quixote los tentó, y sacó luego la verdad de lo que era, y dijo a Sancho: —No tienes de qué temer, porque estos pies y piernas que palpas y no ves sin duda son de unos forajidos y bandoleros que en estos árboles están ahorcados; que la justicia de por aquí los suele ahorcar de veinte en veinte y de treinta en treinta cuando los coge, por donde conjeturo que debo de estar cerca de Barcelona; y así fue la verdad, como él lo pensaba; y con la primera luz alzaron los ojos y vieron que las frutas que en aquellos árboles pendían eran cuerpos de bandoleros.

Y ya soplaba el día; y si los muertos piratas los habían espantado, no menos sobresaltados debieron de tener los corazones hasta cuarenta vivos que de improviso los cercaron, los cuales en lengua catalana les mandaron que se detuviesen y esperasen hasta que su capitán llegase.

Don Quixote estaba a pie, enfrenado el caballo, arrimada la lanza a un árbol, y, en fin, desarmado del todo; y así, por el mejor partido tuvo el abrazarse con los brazos cruzados y bajar la cabeza, reservándose para mejor sazón y coyuntura.

Los bandoleros se dieron priesa a registrar a su rucio, y no le dejaron cosa de cuantas llevaba en las alforjas y en la maleta; y ventura fue que los escudos del duque y los que de casa traía Sancho los tenía en un pretina que al cuerpo ceñido traía; pero, con todo eso, le hubieran despojado los buenos hombres, y aun mirado lo que escondido tenían entre la carne y el cuero, a no llegar en aquel instante su capitán, que, al parecer, sería de edad de treinta y cuatro años, robusto, de mediana estatura, de gravedad en el rostro y de color parda.

Venía montado en un poderoso caballo, con una coraza puesta y cuatro pistolas que en aquella tierra llaman petroniles a los lados. Vio que sus escáceros (que así llaman a los de aquel ejercicio) iban a despojar a Sancho Panza, mandóles que lo dejasen, y fuéronle obedecidas al momento, y así la pretina se salvó.

Espantóse de ver la lanza arrimada al árbol, el adarga en el suelo y a don Quixote armado y triste, con la más melancólica y entristecida figura que la misma tristeza pudiera formar; y, llegándose a él, le dijo:

—No estés tan melancólico, buen hombre, que no has caído en las manos de algún desalmado Busiris, sino en las de Roque Guinart, que son más piadosas que crueles.

—La causa de mi pesadumbre —respondió don Quijote— no es haber caído en tus manos, oh valeroso Roque, cuya fama no tiene límites en la tierra, sino haber sido tanta mi negligencia que tus soldados me hayan cogido desvalijado, cuando está obligado por la orden de la caballería andante que profeso a estar siempre alerta y a ser en todo tiempo su propio centinela; porque te hago saber, ¡oh gran Roque!, que si me hubieran hallado sobre mi caballo y con mi lanza y adarga, no fuera tan fácil sujetarme, porque yo soy don Quijote de Mancha, aquel cuyas hazañas llenan todo el orbe.

Roque Guinart at once perceived that Don Quixote’s weakness was more akin to madness than to swagger; and though he had sometimes heard him spoken of, he never regarded the things attributed to him as true, nor could he persuade himself that such a humour could become dominant in the heart of man; he was extremely glad, therefore, to meet him and test at close quarters what he had heard of him at a distance; so he said to him,

“No desesperéis, valeroso caballero, ni tengáis por desgracia la suerte en que os halláis, que podría ser que por los atajos de vuestros desvíos os enderezase vuestra torcida fortuna; porque el cielo, por extraños pasos y ocultos e incomprehensibles a la humana mira, levanta los caídos y enriquece a los pobres.”

Iba don Quijote a agradecérselo, cuando sintieron a sus espaldas un ruido como de tropa de gente a caballo; el cual era solamente uno, que a todo correr venía sobre un joven, que al parecer tendría hasta veinte años de edad, vestido de Damasco verde guarnecido de oro, con calzas y ropilla suelta, un sombrero abrochado a la valona, botas lustrosas deajerrez, espuelas doradas, daga y espada, y un trabuco en la mano, y un par de pistolas a los reposteros.

Roque se volvió al ruido y divisó aquella hermosa figura, la cual, al acercarse, le habló de esta manera:

«Vine en busca tuya, valiente Roque, para hallar en ti, si no un remedio, al menos alivio a mi desgracia; y por no tenerte en suspenso, pues veo que no me reconoces, te diré quién soy: soy Claudia Jerónima, hija de Simón Forte, tu buen amigo y enemigo singular de Clauquel Torrellas, que también lo es tuyo por ser de la facción contraria a ti. Bien sabes tú que este Torrellas tiene un hijo que se llama, o al menos no hacía dos horas que se llamaba, don Vicente Torrellas. Pues, por abreviar el cuento de mis desventuras, te diré en pocas palabras lo que este mancebo me ha causado. Vio='\''me, requirió='\''me, escuché='\''le, amé='\''le sin que mi padre lo supiese; porque no hay mujer, por retirada que viva y encerra-dísima que esté, a quien no le sobren horas para dar suelto a sus malos deseos. En resolución, él me dio palabra de ser mío, y yo se la di de ser suya, sin pasar adelante. Ayer supe que, olvidado de su palabra, se casaba con otra, y que iba esta mañana a desposarse, noticia que me encendió en tanta cólera y rabia que, ausente mi padre, tomé este hábito que ves, y apretando el caballo alcancé a don Vicente media legua de aquí, y sin aguardar a darle razones ni a oír las suyas, le disparé este trabuco, y aun otras dos pistolas, y a lo que yo creo, más de dos balas le entraron por el cuerpo, abriendo puertas por donde saliese mi honor, lavado con su sangre. Dejóle allí en poder de sus criados, los cuales no osaron ni pudieron acudir a su defensa, y vengo a pedirte una guía para ir a Francia, que allá tengo parientes con quien vivir, y asimismo te ruego ampares a mi padre, para que los muchos parientes de don Vicente no vengan a tomar en él desmedida venganza».

Roque, lleno de admiración ante la gallarda postura, el gran espíritu, la hermosa figura y la aventura de la hermosa Claudia, le dijo: —Ven, señora, vamos a ver si tu enemigo está muerto; y luego consideraremos qué será lo mejor para ti.

Don Quijote, que había estado escuchando lo que Claudia decía y lo que Roque Guinart le respondió, exclamó: —Nadie se tome la molestia de defender a esta señora, pues yo me encargo de ello. Dadme mi caballo y mis armas, y esperadme aquí; yo iré en busca de este caballero, y vivo o muerto le haré cumplir la palabra dada a tan gran hermosura.

—Nadie tiene por qué dudar de eso —dijo Sancho—, porque mi amo tiene una gracia particular para hacer casamientos; no hace muchos días que obligó a otro a casarse que del mismo modo se desdichaba de la palabra que le había dado a otra doncella; y, si no fuera porque los encantadores, sus enemigos, le mudaron la figura propia en la de un lacayo, a estas horas no fuera doncella la tal doncella.

Roque, que prestaba más atención a la aventura de la hermosa Claudia que a las razones del amo ni del mozo, no las escuchó; y mandando a sus escuderos que volviesen a Sancho todo cuanto le habían quitado al rucio, les ordenó que se volviesen al puesto donde la noche antes habían estado alojados, y él se fue con Claudia a todo correr en busca del herido o muerto don Vicente.

Llegaron al sitio donde Claudia le dio el encuentro, y no hallaron en él sino sangre nuevamente derramada; mas, poniendo los ojos por todas partes, descubrieron gente por la falda de un cerro arriba, y juzgaron, como así era la verdad, que era don Vicente, a quien sus criados llevaban, vivo o muerto, a curarle las heridas o a enterrarle.

Dieronse prisa a alcanzarles, lo cual pudieron hacer con facilidad por ir la turba paso a paso. Hallaron a don Vicente en los brazos de sus criados, a los cuales iba pidiendo con voz quebrada y flaca que le dejasen allí morir, pues la pesadumbre de sus heridas no le sufría pasar adelante.

Claudia y Roque apeándose de sus caballos llegaron a él; los criados se acobardaron con la presencia de Roque, y a Claudia enterneció la vista de don Vicente, y llegando a él medio tierna y medio airada, le asió de la mano y le dijo: —Si me hubieras dado esto conforme a nuestro concierto, no te vieras en este estado.

El caballero herido abrió sus ojos casi cerrados y, reconociendo a Claudia, dijo:

«Veo claramente, hermosa y equivocada señora, que eres tú quien me ha matado, un castigo ni merecido ni ganado por mis sentimientos hacia ti, pues nunca pretendí, ni podría, agraviarte en pensamiento ni en obra».

—¿No es verdad, pues —dijo Claudia—, que ibas esta mañana a casarte con Leonora, la hija del rico Balvastro?

—Ciertamente no —respondió don Vicente—; mi cruel destino debió de traerte esas nuevas para impulsarte, en tus celos, a quitarme la vida; y para que te asegures de esto, oprime mis manos y tómame por esposo si quieres; no tengo mejor satisfacción que ofrecerte por la injuria que imaginas haber recibido de mí.

Claudia retorció las manos, y su propio corazón estaba tan retorcido que quedó desmayada sobre el pecho sangrante de don Vicente, a quien un espasmo de muerte se apegó en el mismo instante. Roque estaba perplejo y no sabía qué hacer; los sirvientes corrieron a buscar agua para rociarles los rostros, y habiéndola traído, los lavaron con ella.

Claudia se recuperó de su desmayo, mas no así don Vicente del paroxismo que lo había sobrecogido, pues su vida había llegado a su fin. Al percatarse de esto, Claudia, cuando se hubo convencido de que su amado esposo ya no existía, rasgó el aire con sus suspiros e hizo resonar los cielos con sus lamentaciones; se arrancó los cabellos y los esparció a los vientos, se golpeó el rostro con las manos y mostró todas las señales de dolor y congoja que pudieran concebirse provenientes de un corazón afligido.

—¡Mujer cruel y temeraria! —exclamó—, ¡cuán fácilmente fuiste movida a llevar a cabo un pensamiento tan inicuo! ¡Oh, furiosa fuerza de los celos, a qué extremos desesperados conduces a quienes te dan albergue en sus pechos! ¡Oh, esposo, cuyo desdichado destino de ser mío te ha llevado del lecho nupcial a la tumba!

Tan vehementes y tan lastimeras fueron las lamentaciones de Claudia que arrancaron lágrimas de los ojos de Roque, por acostumbrados que estuviesen a no derramarlas en ninguna ocasión.

Los criados lloraron, Claudia se desmayó una y otra vez, y todo el lugar parecía un campo de dolor y una morada de desdicha.

Al fin, Roque Guinart mandó a los criados de don Vicente que llevasen su cuerpo al pueblo de su padre, que estaba cerca, para darle sepultura.

Claudia le dijo que tenía intención de irse a un monasterio del cual una tía suya era abadesa, donde pensaba pasar la vida con un esposo mejor y sempiterno.

Él aplaudió su piadosa resolución y le ofreció acompañarla adonde quisiese, y proteger a su padre contra los parientes de don Vicente y contra todo el mundo, en caso de que intentasen hacerle daño.

Claudia no quiso de ningún modo que la acompañase; y, agradeciéndole sus ofrecimientos lo mejor que pudo, se despidió de él entre lágrimas.

Los criados de don Vicente se llevaron el cuerpo de este, y Roque volvió con sus compañeros; y así acabó el amor de Claudia Jerónima; mas ¿qué mucho, si fue la insuperable y cruel fuerza de los celos la que urdió la trama de su triste historia?

Roque Guinart halló a sus escuderos en el lugar a donde les había mandado, y a don Quijote sobre Rocinante en medio de ellos, haciéndoles una plática en la cual les persuadía que dejasen aquel modo de vida, tan peligroso así para el alma como para el cuerpo; mas, como la mayor parte de ellos eran gascones, gente basta y desmandada, no les hizo mucha impresión su discurso. Roque, en llegando, preguntó a Sancho si sus hombres habían vuelto y restituido las joyas y alhajas que a rucio le habían quitado. Sancho dijo que sí, sino que faltaban tres pañuelos que valían tres ciudades.

—¿De qué hablas, hombre? —dijo uno de los mirones—; yo los tengo y no valen tres reales.

—Así es verdad —dijo don Quijote—; pero mi escudero los tasa al precio que dice, por habérselos dado la persona que se los dio.

Roque Guinart mandó que se los devolviesen al instante; y, haciendo formar a sus hombres, ordenó que trajesen toda la ropa, las joyas y el dinero que se habían llevado desde el último reparto; y, haciendo una tasación rápida y reduciendo a dinero lo que no se podía dividir, hizo lotes para toda la cuadrilla con tanta equidad y esmero que en ningún caso excedió ni faltó a la más estricta justicia distributiva.

Hecho esto, y habiéndose marchado todos satisfechos, Roque observó a don Quijote: —Si con esta gente no se guardara esta puntualidad, no habría vida con ellos.

A esto observó Sancho: «Por lo que aquí he visto, la justicia es cosa tan buena, que no hay prescindir de ella, ni aun entre los mismos ladrones».

Oyó esto uno de los escuderos, y alzando la culata del arcabuz, sin duda le hubiera abierto la cabeza a Sancho si Roque Guinart no le hubiera llamado a voces que se detuviera. Sancho quedó muerto de miedo y juró no abrir los labios en tanto que estuviese en compañía de aquella gente.

En este instante llegaron uno o dos de aquellos escuderos que estaban puestos de centinela en los caminos para ver los que por ellos venían y dar aviso de lo que pasase a su jefe, y dijeron: —Señor, no muy lejos de aquí viene por el camino de Barcelona una gran recua de gente.

A lo que Roque respondió: «¿Has averiguado si son de los que nos persiguen, o de los que nosotros perseguimos?».

—El tipo que buscamos —dijo el hacendado.

—Pues bien, idos todos con buen pie —dijo Roque—, y traédmelos aquí al instante sin que se escape ni uno solo.

Ellos obedecieron, y don Quijote, Sancho y Roque, quedándose solos, aguardaron a ver qué traían los escuderos, y en este tiempo dijo Roque a don Quijote:

«Extraña vida debe de parecerle al señor don Quijote esta nuestra, llena de sobresaltos, diéres y dres y de aventuras peligrosas; y no me maravillo de que así le parezca, porque en verdad os confieso que no hay género de vida más inquieto ni más atolladero que el nuestro. A él me trujo a mí un cierto deseo de venganza, que tiene fuerza para trastornar los más sosiegaos pechos. Naturalmente soy piadoso y bien afeitado —digo, bien nacido—, pero el ansia de vengarme de un agravio que se me hizo trastorna tan al revés todas mis buenas inclinaciones, que sigo este ejercicio a pesar de lo que mi conciencia me dice; y como un abismo llama a otro abismo y un pecado a otro pecado, se han eslabonado las venganzas de modo que he tomado sobre mí no solo las mías, sino las de otros cualesquiera; y plega a Dios que, viéndome en este laberinto de confusiones, no pierda la esperanza de salir dél y dar en seguro puerto».

Don Quijote se quedó admirado de oír decir a Roque tan discretos y buenos conceptos, porque no pensaba que entre los que ejercían oficios de hurtar, matar y encamisarse pudiese haber hombre que tuviese virtuoso pensamiento, y le respondió:

—Señor Roque, el principio de la salud está en conocer la enfermedad y en querer tomar el enfermo las medicinas que el médico le aplica; vos estáis enfermo, conocéis vuestro mal, y el cielo, o por mejor decir Dios, que es nuestro médico, os aplicará medicinas que os sanen, y sanarán poco a poco, no de golpe ni por milagro; cuanto más, que los pecadores discretos están más cerca de la enmienda que los necios; y pues vuestra merced ha mostrado tanta discreción en sus razones, no hay sino tener buen ánimo y esperar que se fortalezca la flaqueza de vuestra conciencia. Y si vuestra merced desea abreviar el camino y ponerse con facilidad en el de la salvación, véngase conmigo, que yo le enseñaré a ser caballero andante, en el cual se atinan tantos trabajos y desgracias, que, tomándose por penitencia, en un abrir y cerrar de ojos darán con el hombre en el cielo.

Roque se rio de la exhortación de don Quijote, y cambiando de conversación contó el trágico caso de Claudia Jerónima, de lo cual Sancho se mostró sumamente apesadumbrado, pues no le habían parecido nada mal la hermosura, la audacia y el espíritu de la moza.

Y en esto llegaron los escuderos que iban a hacer la presa, trayendo consigo a dos caballeros a caballo, a dos peregrinos a pie y a un coche lleno de mujeres, con otros seis criados a pie y a caballo que las acompañaban, y un par de gañanes que los caballeros traían consigo.

Hicieron los escuderos corro alrededor de ellos, guardando así los vencedores como los vencidos un profundo silencio, esperando lo que el gran Roque Guinart mandase. Preguntó él a los caballeros quiénes eran, a dónde iban y qué dinero llevaban.

—Señor —respondió uno de ellos—, somos dos capitanes de infantería española; nuestras compañías están en Nápoles, y vamos a embarcarnos en cuatro galeras que dicen que están en Barcelona para pasar a Sicilia; y tendremos hasta dos o tres escudos, con los cuales nos tenemos por ricos y contentos, pues la pobreza de soldado no sufre mayor tesoro.

Roque preguntó a los peregrinos las mismas cosas que había preguntado a los capitanes, a las cuales respondieron que iban a embarcarse para Roma, y que entre todos llevarían hasta sesenta reales.

Preguntó también quién iba en el coche, a dónde iban y qué dinero tenían, y uno de los a caballo respondió: «Las personas que van en el coche son la señora doña Guiomar de Quiñones, mujer del regente de la Vicaría de Nápoles, una hija suya, una doncella y una dueña; seis criados somos los que la acompañamos, y el dinero asciende a seiscientos escudos».

—Pues bien —dijo Roque Guinart—, aquí tenemos novecientos escudos y sesenta reales; mis soldados deben de ser unos sesenta; mirad a cuánto toca cada uno, que yo soy mal aritmético.

En cuanto los bandoleros oyeron esto, prorracesieron en gritos de: «¡Viva Roque Guinart, a pesar de los lladres que buscan su perdición!».

Los capitanes demostraron claramente la preocupación que sentían, la señora regente estaba abatida y los peregrinos no disfrutaban en absoluto viendo confiscar sus bienes. Roque los mantuvo en este vilo por un rato; pero no tenía deseo alguno de prolongar su angustia, la cual se dejaba ver a tiro de ballesta, y volviéndose hacia los capitanes, les dijo:

«Señores, ¿gustarán vuestras mercedes de hacerme la merced de prestarme sesenta escudos, y su señoría la mujer del regente ochenta, para satisfacer a esta chusma que me sigue, pues “con su canto se gana el pan el abad”; y luego podréis proseguir vuestro viaje al instante, libres y sin impedimento, con un salvoconducto que os daré, para que si tropezáis con alguna otra de mis partidas que tengo repartidas por estos contornos, no os hagan daño; porque no es mi intención agraviar a los soldados, ni a ninguna mujer, y menos si es principal».

Profusas y efusivas fueron las expresiones de agradecimiento con que los capitanes dieron las gracias a Roque por su cortesía y generosidad, pues tal consideraban el hecho de dejarles su propio dinero.

La señora doña Guiomar de Quiñones quiso arrojarse del coche para besar los pies y las manos al gran Roque, pero él no lo consintió de ningún modo; antes al contrario, le pidió perdón por la injuria que le había hecho movido por las inexorables necesidades de su malhadado oficio.

La señora del oidor mandó a uno de sus criados que diera los ochenta escudos en que había sido tasada su parte al instante, pues los capitanes ya habían entregado sus sesenta.

Los peregrinos estaban a punto de entregar el total de su escaso caudal, pero Roque les mandó que se estuvieran quietos, y volviéndose a los suyos les dijo: «De estos escudos corresponden dos a cada hombre y sobran veinte; déjense diez a estos peregrinos, y los otros diez a este honrado escudero para que pueda hablar favorablemente de este lance»; y mandando luego que le trajesen recado de escribir, del cual siempre andaba provisto, les dio por escrito un salvoconducto para los jefes de sus cuadrillas; y despidiéndose de ellos los dejó libres y llenos de admiración ante su magnanimidad, su generosa disposición y su insólito proceder, inclinados a considerarle un Alejandro Magno más bien que un célebre bandolero.

Uno de los escuderos comentó en su mezcla de gascón y catalán: «Este capitán nuestro haría mejor de fraile que de bandolero; si otra vez quiere ser tan generoso, que sea con lo suyo y no con lo nuestro».

El infeliz desdichado no habló tan bajito que no lo oyese Roque, el cual, desenvainando la espada, le abrió casi la cabeza por mitad, diciéndole: —Desta suerte castigo yo a los insolentes atrevidos.

Quedaron todos atónitos, y ninguno osó decir palabra, tanto el respeto que le tenían le guardaban. Apartóse Roque a una parte y escribió una carta a un amigo suyo en Barcelona, diciéndole cómo con él estaba el famoso don Quijote de la Mancha, aquel caballero andante de quien tantas cosas se decían, y que era, aseguraba, el más gracioso y el más discreto hombre del mundo; y que de allí a cuatro días, que eran los de San Juan Bautista, le pondría en la mitad de la playa de la ciudad, armado en persona y caballero en su rocinante, y su escudero Sancho sobre un jumento; y que dello avisase a sus amigos los Niarros, para que se hiciesen a costa dél.

Deseaba, decía, que se pudiese quitar a sus enemigos los Cadells de este gusto, mas que era imposible, porque las locuras y discreciones de don Quijote y las gracias de su escudero Sancho Panza no podían dejar de dar general gusto a todo el mundo.

Despachó la carta con uno de sus esbirros, el cual, trocado el hábito de bandolero en el de villano, entró en Barcelona y la dio a quien iba dirigida.