—Temo que, supongo, ¿eso podría llevar a su descubrimiento? —preguntó el abogado.
—No —dijo el otro—. No puedo decir que me importe lo que sea de Hyde; he acabado por completo con él. Estaba pensando en mi propia reputación, que este odioso asunto ha dejado bastante vulnerable.
Utterson ruminó un momento; estaba sorprendido por el egoísmo de su amigo, y al mismo tiempo aliviado por él. —Bueno —dijo, al fin—, déjame ver la carta.
La carta estaba escrita con una letra extraña y vertical, y firmada «Edward Hyde»; y en ella se indicaba, de forma bastante escueta, que el bienhechor del remitente, el Dr. Jekyll, a quien él durante tanto tiempo había pagado tan mal con mil generosidades, no debía albergar temor alguno por su seguridad, ya que disponía de medios de fuga en los que confiaba plenamente.
Al abogado le gustó bastante la carta; daba un mejor matiz a la intimidad del que había esperado; y se reprochó algunas de sus sospechas pasadas.
—¿Tiene usted el sobre? —preguntó él.
—Lo quemé —respondió Jekyll—, antes de pensar en lo que hacía. Pero no llevaba matasellos. La nota fue entregada en mano.
—¿Guardo esto y lo consulto con la almohada? —preguntó Utterson.
—Deseo que juzgues por mí en todo —fue la respuesta—. He perdido la confianza en mí mismo.
—Bueno, lo pensaré —respondió el abogado—. Y ahora una palabra más: ¿fue Hyde quien dictó los términos de su testamento acerca de esa desaparición?