—Ven —dijo el abogado—, veo que tiene usted alguna buena razón, Poole; veo que pasa algo grave. Trate de decirme qué es.
—Creo que ha habido mano negra —dijo Poole, con voz ronca.
—¡Juego sucio! —gritó el abogado, bastante asustado y, en consecuencia, más bien inclinado a irritarse—. ¿Qué juego sucio? ¿Qué quiere decir el hombre?
—No me atrevo a decirlo, señor —fue la respuesta—; ¿pero quiere venir conmigo y verlo con sus propios ojos?
La única respuesta del señor Utterson fue levantarse y buscar su sombrero y su abrigo; pero observó con asombro la enorme sensación de alivio que se reflejó en el rostro del mayordomo y, tal vez no con menor sorpresa, que el vino seguía sin probarse cuando este lo dejó para ir tras él.
Era una noche de marzo salvaje, fría y propia de la estación, con una pálida luna tumbada de espaldas como si el viento la hubiera ladeado, y jirones de nubes voladoras de la textura más diáfana y fina. El viento dificultaba la conversación y avivaba el color en las mejillas. Parecía haber barrido las calles dejándolas inusualmente vacías de transeúntes, además; pues al señor Utterson le pareció que nunca había visto aquella parte de Londres tan desierta. Habría deseado que fuera de otro modo; jamás en su vida había sido consciente de un deseo tan intenso de ver y tocar a sus semejantes, porque, por mucho que luchara, se le imponía en la mente la aplastante premonición de una calamidad. La plaza, cuando llegaron allí, estaba llena de viento y polvo, y los delgados árboles del jardín se azotaban contra la verja. Poole, que había marchado todo el camino uno o dos pasos por delante, se detuvo ahora