—Le ruego me perdone, Dr. Lanyon —respondió con bastante amabilidad—. Lo que usted dice está muy bien fundado; y mi impocencia ha dejado atrás a mi educación. Vengo aquí a petición de su colega, el Dr. Henry Jekyll, para tratar un asunto de cierta importancia; y tenía entendido...
Hizo una pausa y se llevó la mano a la garganta, y pude ver, a pesar de su aplomo, que estaba luchando contra los accesos de histeria—: tenía entendido, un cajón...
Pero aquí me apiadé de la zozobra de mi visitante, y tal vez un poco también de mi propia y creciente curiosidad.
—Ahí lo tiene, señor —dije, señalando el cajón, donde yacía en el suelo detrás de una mesa y todavía cubierto con la sábana.
Él se abalanzó hacia ello, y luego se detuvo, y se llevó la mano al corazón; pude oír cómo le rechinaban los dientes por el movimiento convulsivo de sus mandíbulas; y su rostro era tan espantoso de ver que comencé a temer tanto por su vida como por su razón.
“Compónrate”, le dije.
Me dirigió una sonrisa espantosa y, como con la decisión de la desesperación, arrancó la sábana. Al ver el contenido, soltó un fuerte sollozo de tan inmenso alivio que me quedé petrificado. Y al momento siguiente, con una voz que ya estaba bastante bien controlada: —¿Tiene un vaso graduado? —preguntó.
Me levanté de mi asiento con cierto esfuerzo y le di lo que pedía.
Me agradeció con una inclinación de cabeza y una sonrisa, midió unas pocas mínimas de la tintura roja y añadió uno de los polvos. La mezcla, que al principio era de un tono rojizo, comenzó, a medida que los cristales se disolvían, a aclarar su color, a ebullir audiblemente y a