—Señor —dijo, mirando a Mr. Utterson a los ojos—, ¿era esa la voz de mi amo?
—Parece muy cambiado —respondió el abogado, muy pálido, pero devolviéndole la mirada.
“¿Cambiado? Bueno, sí, me parece que sí —dijo el mayordomo—. ¿Llevo veinte años en la casa de este hombre como para equivocarme con su voz? No, señor; al amo lo han asesinado; lo asesinaron hace ocho días, cuando le oímos clamar el nombre de Dios; ¡y quién está ahí dentro en su lugar, y por qué se queda ahí, es algo que clama al cielo, señor Utterson!”.
—Esta es una historia muy extraña, Poole; es una historia bastante descabellada, amigo mío —dijo el señor Utterson, mordiéndose el dedo—. Supongamos que fuera como usted supone, supongamos que el dr. Jekyll hubiera sido... bueno, asesinado, ¿qué podría inducir al asesino a quedarse? Eso no se sostiene; no se apega a la razón.
—Bueno, señor Utterson, es usted un hombre difícil de contentar, pero aun así lo haré —dijo Poole—. Toda esta última semana (sépalo usted), él, o eso, o lo que sea que vive en ese gabinete, ha estado llorando día y noche pidiendo cierta clase de medicina y no logra dar con la de su agrado. A veces era su costumbre —la del amo, digo— escribir sus órdenes en una hoja de papel y arrojarla por la escalera. No hemos recibido otra cosa en toda esta semana; nada más que papeles, una puerta cerrada y las comidas mismas dejadas allí para introducirlas a hurtadillas cuando nadie miraba. Bien, señor, todos los días, sí, y dos y tres veces en el mismo día, ha habido órdenes y quejas, y me han enviado volando a todos los mayoristas en productos químicos de la ciudad. Cada vez que traía la sustancia de vuelta, había otro papel ordenándome que la devolviera porque no era pura, y otra orden para una firma diferente. Esta droga se necesita con extrema urgencia, señor, sea para lo que fuere.
—¿Tiene alguno de estos papeles? —preguntó el señor Utterson.