El segundo círculo—Minos—Los lujuriosos—El huracán infernal—Francesca da Rimini.
Así descendí del primer círculo hacia el segundo, que menos espacio abarca, y tanto mayor dolor, que al llanto incita.
Allí se halla Minos, horriblemente, y gruñe; examina las culpas en la entrada; juzga, y envía según se ciñe.
Digo que, cuando el espíritu mal nacido comparece ante él, todo lo confiesa; y este conocedor de las culpas ve qué lugar del Infierno le conviene; se ciñe con la cola tantas veces cuantos grados quiere que sea precipitado.
Siempre muchos de ellos están ante él; se turnan cada uno para el juicio; hablan, y oyen, y luego son precipitados.
“¡Oh tú, que a esta dolorosa hostería vienes!”, me dijo Minos al verme, dejando el ejercicio de tan gran oficio, “mira cómo entras y en quién confías; no te engañe la amplitud de la puerta”.
Y a él mi Guía: “¿Por qué gritas también? No impidas su viaje fado-ordenado; así se quiere allá donde se puede lo que se quiere; y no preguntes más”.
Y comienzan ya las notas dolientes a hacerse audibles para mí; ya he llegado allí donde resuena un gran lamento.
Llegué a un lugar mudo de toda luz, que ruge como el mar en una tempestad, si es combatido por vientos opuestos.
El huracán infernal, que nunca descansa, arrastra a los espíritus en su rapiña; girándolos y golpeándolos, los atormenta.
Cuando llegan ante el precipicio, allí están los gritos, los llantos y los lamentos; allí blasfeman contra la divinidad.
Comprendí que a semejante tormenta estaban condenados los pecadores carnales, que la razón subordinan al deseo.
Y como las alas de los estornudos los llevan en la estación fría en banda grande y llena, así ese soplo a los espíritus maldicen;
hacia acá, hacia allá, abajo, arriba, los conduce; ninguna esperanza los consuela jamás, ni de reposo, ni siquiera de menor pena.
Y como van las grullas cantando sus lares, haciendo en el aire una larga línea de sí mismas, así vi venir, profiriendo lamentos, sombras llevadas en volandas por el empuje susodicho.
Por lo cual dije: «Maestro, ¿quiénes son esa gente a quien el aire negro castiga tanto?».
«La primera de aquellas de quienes inteligencia deseas tener —entonces me dijo él—, fue emperatriz de muchas lenguas. A los vicios de la sensualidad estuvo tan abandonada, que hizo lícito en su ley el deseo, para borrar la culpa a la que había sido conducida. Ella es Semíramis, de quien leemos que sucedió a Nino y fue su esposa; ella poseyó la tierra que ahora gobierna el Sultán. La siguiente es la que se mató por amor, y rompió su fe a las cenizas de Siqueo; luego Cleopatra la voluptuosa».
A Elena vi, por quien tantas estaciones despiadadas giraron; y vi al gran Achilles, que en la hora postrera combatió con el Amor. A Paris vi, a Tristán; y a más de mil sombras me nombró y señaló con el dedo, a quienes el Amor separó de nuestra vida.
Después de que hube oído a mi Maestro nombrar las damas de antaño y los caballeros, la piedad me venció y estuve a punto de enloquecer.
Y comencé: «¡Oh Poeta!, con agrado desearía hablar a esos dos que van juntos, y parecen ir tan ligeros sobre el viento».
Y él a me dijo: «Verás, cuando estén más cerca de nosotros; y entonces ruégales por el amor que los guía, y vendrán».
Tan pronto el viento hacia nosotros los inclina, alzo la voz: «¡Oh, almas fatigadas! Venid a hablarnos, si otro no lo niega».
Cual torcazas por el deseo llamadas, con las alas abiertas y firmes al dulce nido vuelan por el aire llevadas por su arbitrio, así salieron del grupo donde está Dido, viniendo hacia nosotros por el aire maligno, tan fuerte fue el afectuoso ruego.
«¡Oh, ser viviente, gracioso y benévolo, que vas visitando por el aire oscuro a nosotros que manchamos el mundo de sangre, si el Rey del universo fuese nuestro amigo, le rogaríamos que te conceda la paz, ya que te compadeces de nuestro mal perverso. De lo que te plazca oír y hablar, eso oiremos y hablaremos con vosotros, mientras el viento calle, como ahora.
La ciudad en que nací está sentada sobre la costa donde el Po desciende para hallar paz con todos sus sequitos.
Amor, que al cor genutil rápido prende, prendió a este por el cuerpo hermoso que me fue arrebatado, y el modo aún me ofende. Amor, que a ningún amado perdona de amar, me prendió del placer de este con tal fuerza, que, como ves, aún no me abandona; Amor nos condujo a una muerte sola; Caína espera a quien la vida nos apagó».
Estas palabras nos fueron traídas desde ellos.
Apenas hube oído aquellas almas atormentadas, bajé mi rostro y lo mantuve tanto tiempo abajo, que el Poeta me dijo: «¿Qué piensas?».
Cuando le respondí, comencé: «¡Ay de mí! ¡Cuántos dulces pensamientos, cuánto deseo condujo a estos al paso doloroso!».
Luego me volví hacia ellos y hablé, y comencé: «Francesca, tus agonías me mueven a tristeza y piedad hasta el llanto. Pero dime: en el tiempo de los dulces suspiros, ¿con qué y de qué modo concedió el Amor que conocierais vuestros dudosos deseos?».
Y ella a mí:
«No hay mayor dolor que acordarse del tiempo feliz en la miseria; y eso bien lo sabe tu Maestro. Mas, si tienes tanto anhelo por conocer la raíz primera de nuestro amor, haré como aquel que llora y habla. Un día leíamos por pasatiempo de Lanzarote, cómo el amor lo apresó. Estábamos solos y sin recelo alguno. Muchas veces los ojos nos juntó aquella lectura, y mudó el color de nuestros rostros; pero hubo solo un punto el que nos venció. Cuando leímos que la deseada sonrisa fue besada por tan amante noble, este, que de mí jamás se apartará, me besó la boca temblando entero. Galeoto fue el libro y quien lo escribió; aquel día no leímos más en él».
Y al tiempo que uno de los espíritus decía esto,
El otro lloraba tanto que, de conmiseración, desfallecí como si estuviera muriendo, y caí, tal como cae un cuerpo muerto.