El bosque de espinos—Las Harpías—Los violentos contra sí mismos—Los suicidas—Pier della Vigna—Lano y Jacopo da Sant’ Andrea.
Aún no había alcanzado la otra parte Neso, cuando nos fuimos adentrando por un bosque que vía alguna no tenía.
No fronda verde, mas de color oscuro, no ramas lisas, sino nudosas y enmarañadas, no había cepas, sino espinas con veneno.
Tan ásperos sotos ni tan densos no tienen aquellas fieras salvajes que en odio tienen entre Cecina y Corneto los lugares labrados.
Allí las hórridas Harpías hacen sus nidos, Que a los troyanos de las Estrófadas echaron, Con triste anuncio de inminente ruina; Anchas alas tienen, y cuellos y rostros humanos, Y pies con garras, y sus grandes vientres plumados; Lamentos hacen sobre los árboles extraños.
Y el buen Maestro:
«Antes de que entres más allá, sabe que te hallas en el segundo círculo»,
así comenzó a decir, «y lo estarás hasta que llegues a la horrible arena; por tanto, mira bien a tu alrededor, y verás cosas que darán crédito a mis palabras».
Oí de todas partes lamentaciones emitidas, y a persona alguna vi que las hiciera, por lo que, totalmente desconcertado, me detuve.
Creo que él pensó que yo tal vez podría pensar que tantas voces salían de aquellos troncos de personas que se ocultaban de nosotros; por eso dijo el Maestro: «Si rompes alguna ramita de cualquiera de estos árboles, los pensamientos que tienes se harán por completo vanos».
Entonces extendí un poco la mano y arranqué una ramita de un gran espino; y el tronco gritó: «¿Por qué me despedazas?».
Después de que se hubo teñido de sangre, reanudó su grito: «¿Por qué me desgarras? ¿No tienes ningún espíritu de piedad? Hombres fuimos una vez, y ahora somos árboles; en verdad, tu mano debió ser más piadosa, aun si almas de serpientes hubiésemos sido».
Como de un tizón verde que estuviera encendido por un extremo, y por el otro gotease y sisease con el viento que escapa; así de aquella astilla salían juntas palabras y sangre; ante lo cual dejé caer la punta, y me quedé como un hombre temeroso.
“De haber podido antes creer antes —mi Sabio respondió—, oh alma herida, lo que solo en mis versos vio, no habría extendido su mano sobre ti; mas la cosa increíble me ha llevado a obligarle a un acto que me pesa.
Pero dile quién fuiste, para que en desagravio tu fama renueve allá en el mundo, al cual puede regresar”.
Y el tronco dijo:
«Tus dulces palabras tanto me cautivan, que no puedo guardar silencio; y que no te disguste que tenga la tentación de hablar un poco. Yo soy quien guardaba las dos llaves del corazón de Federico, y las giraba de un lado a otro con tanta suavidad al abrir y al cerrar, que oculté sus secretos a la mayoría de los hombres; llevé el glorioso cargo de la fidelidad con tanta grandeza, que por ello perdí el sueño y el pulso. La cortesana que nunca apartó de la morada del César sus ojos de ramera, la muerte universal y el vicio de las cortes, inflamaron en mi contra a las demás mentes, y ellas, inflamadas, inflamaron de tal modo a Augusto, que mis alegres honores se convirtieron en lúgubres lamentos. Mi espíritu, con desdenosa exaltación, pensando en escapar del desdén mediante la muerte, me hizo injusto conmigo mismo, que era el justo. Yo, por las raíces insólitas de este bosque, os juro que jamás quebranté la fe a mi señor, que tan digno era de honor; y si alguno de vosotros regresa al mundo, confortad mi memoria, que aún yace postrada por el golpe que la envidia le asestó».
Esperé un poco y luego:
«Ya que calla —me dijo el Poeta—, no pierdas el tiempo, sino habla y pregúntale, si deseas saber algo más».
Por lo cual yo le respondí:
«Pregúntale tú mismo acerca de lo que crees que me satisfará, porque yo no puedo, tanta es la piedad que hay en mi corazón».
Por lo que Él comenzó de nuevo:
«Así pueda el varón Hacer por ti de gracia lo que implora Tu ruego, espíritu encarcelado, Dígnate nuevamente manifestarnos De qué modo el alma se encadena En estos nudos; y dinos, si tú puedes, Si alguno de tales miembros se libera jamás».
Luego sopló el tronco con fuerza, y después el viento se convirtió en semejante voz:
«Con brevedad se te responderá. Cuando el alma exasperada abandona el cuerpo de donde se arrancó a sí misma, Minos la destina al séptimo abismo. Cae en el bosque, y ninguna parte le es asignada; sino que, allí donde la Fortuna la arroja, germina como grano de escanda. Brota como un pimpollo y como un árbol del bosque; las Harpías, alimentándose luego de sus hojas, causan dolor, y al dolor una salida. Como los demás, volveremos por nuestros despojos; pero no para que ninguno se vista de ellos, pues no es justo tener lo que uno se quita. Aquí los arrastraremos, y por el sombrío bosque nuestros cuerpos quedarán suspendidos, cada uno de la espina de su sombra atormentada».
Aún estábamos atentos al tronco, pensando que algo más tal vez quisiera decirnos, cuando nos sobrevino un tumulto, del mismo modo que aquel que advierte que el jabalí y la caza se acercan a su puesto, y oye el crujir de las bestias y las ramas; ¡y he aquí dos a nuestra mano izquierda, desnudos y arañados, huyendo con tanta furia, que rompieron todas las frondas del bosque.
El que iba delante: «¡Ahora ayuda, Muerte, ayuda!».
Y el otro, al que le parecía retrasarse demasiado, Iba gritando: «¡Lano, no fueron tan ágiles Esas piernas tuyas en las justas del Toppo!».
Y luego, acaso porque le faltaba el aliento, Se hizo un ovillo junto a un arbusto.
Detrás de ellos estaba el bosque lleno de negras mastinas, voraces y veloces como galgos que salen de su cadena.
Sobre el que se había acurrucado clavaron sus dientes, y lo laceraron pieza por pieza, llevándose después aquellos miembros doloridos.
Allí mi Guía me tomó de la mano, y me llevó al arbusto que en vano lloraba de sus sangrientas laceraciones.
«Oh Jacopo —dijo—, de Sant’Andrea, ¿de qué te sirvió hacerme de biombo? ¿Qué culpa tengo yo de tu nefanda vida?»
Cuando el Maestro hubo detenido sus pasos cerca de él, dijo: «¿Quién fuiste, que por tantas heridas estás soplando tu doliente discurso con la sangre?».
Y él a nosotros: «¡Oh almas, que venís a contemplar la vergonzosa masacre que me ha desgarrado de este modo las hojas, recolectadlas al pie del triste arbusto! Yo fui de aquella ciudad que cambió su primer patrono por el Bautista, por lo cual este con su arte siempre la entristecerá;
y si no fuera porque en el paso del Arno aún queda alguna sombra de él, aquellos ciudadanos que después la reedificaron sobre las cenizas que dejó Atila, habrían hecho su labor en vano. De mi propia casa hice mi propia horca».