El sueño de ira de Dante—El cuarto círculo—Los perezosos.
Recuerda, Lector, si alguna vez en los Alpes te sorprendió una niebla por la cual no veías sino como el topo a través de su membrana, cómo, cuando los vapores húmedos y condensados comienzan a disiparse, el orbe del sol penetra débilmente a través de ellos, y tu imaginación será rápida en llegar a percibir cómo volví a ver el sol al principio, que ya se estaba poniendo.
Así, a los fieles pasos de mi Maestro uniendo los míos, salí de aquella nube hacia rayos ya muertos en las bajas orillas.
¡Oh, Imaginación, que nos arrebatas de fuera tanto a veces, que el hombre no lo siente, aunque a su alrededor suenen mil trompetas!,
¿quién te mueve, si el sentido no te impulsa? Te mueve una luz que en el cielo toma forma, por sí misma, o por voluntad que abajo la encamina.
De su impiedad, que trocó su figura en el ave que más se complace en el canto, la huella apareció en mi imaginación; y en este punto mi mente quedó tan abstraída dentro de sí, que desde el exterior no vino cosa alguna que entonces pudiera ser percibida por ella.
Llovió entonces en mi alta fantasía un crucificado, altivo y fiero en el semblante, y así mesmo moría.
En torno suyo estaban el gran Asuero, Ester su esposa, y el justo Mardoqueo, que fue en obra y palabra tan entero.
Y como esta imagen se deshizo por sí misma, a la manera de una burbuja en que el agua de que está hecha desvanece,
se alzó en mi visión una doncella llorando amargamente, y dijo: «¡Oh reina, por qué has querido en ira ser la nada?
Te has matado por no perder a Lavinia; me has perdido ya; yo soy la que llora, madre, tu ruina antes que la ajena».
Como el sueño se rompe cuando de improviso una nueva luz hiere los párpados cerrados, y trémulo se quiebra antes de morir del todo,
así cayó esta imaginación mía tan pronto como el fulgor me dio en el rostro, mucho mayor de lo que es nuestra costumbre.
Me volví para ver dónde me encontraba, cuando una voz dijo: «Por aquí se sube»; lo cual de todo otro propósito me apartó,
y de tal modo encendió mi deseo de ver y conocer quién era el que hablaba, que no reposa hasta el encuentro cara a cara;
mas como ante el sol, que abate la vista y en su propio exceso oculta su figura, así mi facultad era aquí insuficiente.
“Este es un espíritu divino, que en el camino De la ascensión nos guía sin que se lo pidan, Y que con su propia luz a sí mismo se oculta.
Él hace con nosotros como el hombre consigo mismo; Pues quien ve la necesidad, y espera que se lo pidan, Maliciosamente se inclina ya hacia la negativa.
Acompasemos ahora nuestros pies a tal invitación, Démonos prisa en subir antes de que oscurezca; Pues entonces no podríamos hasta que el día regrese.”
Así mi Guía habló; y él y yo juntos volvimos nuestros pasos hacia una escalera; y yo, tan pronto como al primer peldaño llegué, sentí cerca de mí un movimiento como de alas, y un soplo en el rostro, y una voz que decía: «Beati Pacifici, que estáis sin mala ira».
Ya sobre nosotros se alzaban tanto los últimos rayos del sol, que la noche persigue, que por muchas partes aparecían las estrellas.
«¡Oh, fuerza mía, por qué te desvaneces así?», dije dentro de mí; pues percibí que el vigor de mis piernas había hecho una tregua.
Llegábamos al punto donde la escalera no asciende más, y estábamos inmóviles, igual que un barco que a la orilla llega;
y presté atención un poco por si pudiera oír algo en el nuevo círculo; luego me volví hacia mi Maestro y le dije:
«Dime, dulce Padre mío, ¿qué falta se purga aquí en el círculo donde estamos? Aunque nuestros pies se detengan, no se detenga tu habla».
Y él a mí: «El amor del bien, remiso en lo que debiera haber hecho, aquí se restaura; aquí se rema de nuevo el remo tardío; mas para que entiendas con mayor claridad, dirige hacia mí tu mente y recogerás algún provecho de nuestra demora. Ni Creador ni criatura alguna jamás, hijo —comenzó—, careció de amor natural o espiritual; y tú lo sabes. El natural estuvo siempre libre de error; mas el otro puede errar por objeto malo, o por exceso, o por escaso vigor. Mientras el primero está bien dirigido y en el segundo se modera a sí mismo, no puede ser causa de deleite pecaminoso; mas cuando se tuerce al mal y, con más cuidado o menor del que debe, persigue el bien, obra la criatura contra su Creador. De aquí puedes comprender que el amor ha de ser la semilla en vosotros de toda virtud y de todo acto que merezca castigo».
Ahora, puesto que de la salud De su propio sujeto el amor nunca aparta su vista, De su propio odio todas las cosas están seguras; Y puesto que no podemos concebir ningún ser Que exista aislado, ni del Primero dividido, De odiarle a Él todo deseo queda extinto.
Por tanto si, discriminando, bien juzgo, El mal que uno ama es el del prójimo, Y este nace de tres modos en vuestra arcilla.
- Hay quienes, por el abatimiento de su prójimo, Esperan sobresalir, y por ello tan solo anhelan Que de su grandeza sea derribado;
- Hay quienes poder, gracia, honor y renombre Temen perder porque otro asciende, Y de ahí están tan tristes que aman lo contrario;
- Y hay aquellos a quienes la injuria parece agraviar, De modo que los vuelve ávidos de venganza, Y tales forzosamente han de tramar el mal ajeno.
Este triple amor es llorado allá abajo; Ahora del otro quiero que me escuches, Que corre tras el bien con medida defectuosa.
Cada uno confuso un bien concibe en que la mente calme, y lo apetece; por alcanzarlo, pues, cada uno strives.
Si un lánguido amor a verlo os atrae, o a lograrlo, esta cornisa, tras justa penitencia, os atormenta por ello.
Hay otro bien que al hombre no hace feliz; no es la feligranía, no es el bien esencia, de todo bien la fruta y raíz.
El amor que se entrega en exceso a esto sobre nosotros es llorado en tres círculos; mas cómo tripartite pueda describirse, no lo digo, para que por ti mismo lo busques».