El conde Ugolino y el arzobispo Ruggieri—Tercera división del Noveno Círculo, Ptolomeea: traidores a los amigos—Fray Alberigo, Branco d’Oria.
De su malsana cena alzó la boca aquel pecador, y en los cabellos del mismo cráneo que roía por detrás la limpió.
Luego comenzó: «Tú quieres que renueve el desesperado dolor que ya me oprime el corazón de solo pensarlo, antes de que hable de ello; mas si mis palabras han de ser semilla que dé fruto de infamia al traidor a quien muerdo, hablando y llorando me verás a la vez.
No sé quién eres, ni por qué medio has bajado hasta aquí; mas florentino me pareces en verdad, al oírte.
Has de saber que fui el conde Ugolino, y éste fue Ruggieri el arzobispo; ahora te diré por qué soy tan vecino suyo.
Que, por efecto de sus malvados pensamientos, fiado en él, fui hecho prisionero y después muerto, no hace falta decirlo; mas sin embargo, lo que no puedes haber oído, es decir, cuán cruel fue mi muerte, lo oirás, y sabrás si me ha ofendido.
Una angosta abertura en el muladar, que lleva por mi culpa el título de Hambre, y en la cual otros aún habrán de ser encerrados, me había mostrado ya por su abertura muchas lunas, cuando soñé el mal sueño que rasgó para mí el velo del futuro.
Este se me apareció como señor y amo, cazando al lobo y a loslobeznos en el monte por el cual los pisanos no pueden ver Lucca.
Con lebreles famélicos, ansiosos y bien adiestrados, a Gualandi con Sismondi y con Lanfranchi había enviado delante de él a la vanguardia.
Tras breve carrera me parecieron exhaustos el padre y los hijos, y con agudos colmillos me pareció ver sus ijares desgarrados.
Cuando antes de la mañana desperté, gemir en su sopor oí a mis hijos que estaban conmigo, y pedir pan.
¡Cruel eres en verdad, si ya no te duele pensar lo que mi corazón presagiaba, y si no lloras, ¿de qué sueles llorar?
Ya estaban despiertos, y se acercaba la hora en que solían traernos nuestro alimento, y por su sueño cada cual temía; y oí cómo clavaban la puerta de abajo de la horrible torre; por lo que, sin decir palabra, miré a los rostros de mis hijos.
No lloré, por dentro me volví piedra; ellos lloraban; y mi querido pequeñuelo Anselmo dijo: «Mirándome estás así, padre, ¿qué te aflige?».
Aun así, ni una lágrima derramé, ni respondí en todo aquel día, ni en la noche siguiente, hasta que otro sol al mundo se asomó.
Como ahora un débil rayo se abría paso En la dolorosa prisión, y vi En cuatro rostros mi propio aspecto, Ambas manos de agonía me mordí; Y, pensando que lo hacía por deseo De comer, de pronto se levantaron, Y dijeron: «Padre, mucho menos dolor nos dará Si comes de ti mismo; tú vestiste Esta pobre carne, y tú desnúdanme».
Me calmé entonces, para no entristecerlos más. Ese día todos callamos, y el siguiente. ¡Ay! tierra obedece, ¿por qué no te abriste?
Cuando hubimos llegado al cuarto día, Gaddo
se echó a mis pies, tendido, y exclamó: “¡Padre mío, por qué no me socorres?”. Y allí murió; y, tal como me ves, vi caer a los tres uno por uno, entre el quinto día y el sexto; por lo que me puse, ya ciego, a tantear a cada uno, y a llamarlos tres días después de muertos; luego pudo más el hambre que el dolor.
Cuando hubo dicho esto, con los ojos torcidos, el mísero cráneo retomó con los dientes, los cuales, como de perro, sobre el hueso eran fuertes.
¡Ah, Pisa, oprobio de la gente de la bella tierra allí donde el Sí suena, pues lentos en castigarte tus vecinos son, ¡muévanse Capraia y Gorgona, y hagan un seto sobre la boca del Arno, para que a cada persona en ti ahogue!
Pues si el conde Ugolino tenía fama de haber en tus castillos a ti traicionado, no debías a tal cruz haber llevado a sus hijos. ¡Inocentes de cualquier crimen, oh moderna Tebas!, su juventud hizo a Uguccione y a Brigata, ¡y a los otros dos que mi canto nombra arriba!
Aún más allá pasamos, donde el hielo a otra gente encierra rudamente, no vuelta hacia abajo, sino toda invertida.
El llanto mismo allí no les deja llorar, y el dolor que halla traba en los ojos se vuelve hacia adentro para aumentar la angustia; porque las primeras lágrimas forman un racimo y, a la manera de una visera de cristal, llenan por completo la copa bajo las cejas.
Y no obstante que, como en un callo, a causa del frío toda sensibilidad había abandonado mi rostro, me pareció aún que sentía algún viento;
por lo que yo: «Mi Maestro, ¿quién mueve esto? ¿No está acaso extinguido aquí abajo todo vapor?».
Por lo que él a mí: «Bien pronto estarás donde tu ojo te dará respuesta de esto, viendo la causa que hace llover el soplo».
Y uno de los infames de la costra helada nos gritó: «¡Oh almas tan despiadadas a las que se ha concedido el último puesto, alzad de mis ojos los rígidos velos, para que pueda desahogar un poco el dolor que impregna mi corazón, antes de que el llanto se vuelva a congelar!».
Por lo que yo le dije: «Si quieres que te ayude, di quién fuiste; y si no te libero, pueda yo ir al fondo del hielo».
Entonces él respondió:
«Yo soy fray Alberigo; aquel soy del fruto del huerto malo, que aquí un dátil por mi higo recibo».
—Oh —le dije—, ¿estás tú también muerto?
Y él a mí: —Cómo le vaya a mi cuerpo Allá arriba en el mundo, no lo sé. Tal ventaja tiene esta Tolomea, que muchas veces el alma desciende aquí antes de que Átropos la mueva. Y para que con más gusto apartes de mi rostro estas lágrimas de vidrio, sabe que en cuanto un alma traiciona como yo hice, su cuerpo le es arrebatado por un demonio, que desde entonces lo gobierna hasta que su tiempo se cumple por entero. Se precipita ella misma en semejante cisterna; y acaso aún aparezca arriba el cuerpo de la sombra que está aquí detrás de mí invernando. Esto debes saber, si acabas de bajar; es el señor Branca d'Oria, y muchos años han pasado desde que fue así encerrado.
“Yo pienso —le dije—, tú me engañas; pues Branca d’Oria aún no ha muerto, y come, y bebe, y duerme, y se viste”. —En el foso de los Malebranche —dijo él—, allá donde hierve la pega tenaz, aún no había llegado Michel Zanche, cuando este dejó en su lugar a un diablo en su propio cuerpo y a uno de sus parientes, que cometieron la traición junto con él. Mas extiende tu mano aquí mismo, ábreme los ojos”; y no se los abrí, y ser grosero con él fue cortesía.
¡Ay, genoveses! ¡Hombres discordantes de toda virtud, llenos de todo vicio! ¿Por qué no sois del mundo disipados? Pues con el más vil espíritu de Romaña hallé a uno de vosotros, que por sus obras ¡en alma ya en Cocito se baña, y arriba en cuerpo aún parece vivo!