mil libras cada uno; y el día de Año Nuevo tenían sesenta mil libras entre los dos!
—¿Cómo lo hicieron? —exclamó Norman con entusiasmo. Hasta el viajero más anciano parecía emocionado.
El Gobernador le entregó la carta abierta.
«Cualquiera puede hacerlo, una vez que sabe cómo», rezaba aquel documento oracular. «No pedimos nada prestado: no robamos nada. Empezamos el año con solo mil libras cada uno: y el pasado día de Año Nuevo teníamos sesenta mil libras entre los dos; ¡sesenta mil soberanos de oro!».
Norman puso cara de gravedad y preocupación al devolver la carta. Su padre arriesgó una suposición: —¿Fue por el juego?
—Un kgovjniano nunca se arriesga —dijo el Gobernador con gravedad, mientras los hacía pasar por las puertas del palacio.
Lo siguieron en silencio por un largo pasillo y pronto se encontraron en un salón imponente, forrado por completo con plumas de pavo real.
En el centro había un montón de cojines carmesí que casi ocultaban la figura de Su Radiante Majestad: una damisela regordeta, con una túnica de satén verde salpicada de estrellas plateadas, cuyo rostro pálido y redondo se iluminó por un instante con una media sonrisa cuando los viajeros se inclinaron ante ella, para luego volver a adoptar la expresión exacta de una muñeca de cera, mientras murmuraba lánguidamente una o dos palabras en dialecto kgovjniano.
El Gobernador tradujo: «Su Resplandor os da la bienvenida. Nota la Impenetrable Placidez del anciano y la Imperceptible Agudeza del joven».