Y, ¿eran aquellos —eran aquellos sonidos de risitas sofocadas los que flotaban en la habitación, justo antes de que Balbus (que los había seguido fuera) cerrara la puerta? Seguramente no: y sin embargo el mayordomo le dijo a la cocinera— pero no, eso era meramente un chisme vago, y no lo repetiré.
Las sombras de la tarde concedieron su implícita súplica, y no se cerraron «sobre» ellos (pues el mayordomo trajo la lámpara): las mismas sombras complacientes les dejaron una «solitaria barca» (el lamento de un perro, en el patio trasero, a la luz de la luna) «por un rato»; pero ni el «alba, ¡ay!» (ni ninguna otra época) parecía dispuesta a «restituirlos» —a aquella tranquilidad de espíritu que una vez había sido suya antes de que estos problemas se abatieran sobre ellos, ¡y los aplastaran con un peso de insondable misterio!
—No es muy justo —murmuró Hugh—, ¡darnos semejante revoltijo para que lo resolvamos!
—¿Justo? —hizo eco Clara con amargura—. ¡Pues vaya!
Y a todos mis lectores no puedo sino repetir las últimas palabras de la gentil Clara—
¡Adiós!