—Está también mescer Bernardo del Nero —dijo Tito—; su semblante es hermoso y venerable, aunque ha adquirido una expresión más bien petrificadora hacia mí.
—Ah —dijo Nello—, es el dragón que guarda los restos del oro del viejo Bardo, el cual, según creo, es principalmente ese oro virgen que cae sobre la hermosa cabeza y los hombros de Romola; ¿eh, mi Apollino? —añadió, acariciando la cabeza de Tito.
Tito tenía la gracia juvenil de sonrojarse, pero también poseía el discurso hábil y presto que evita que un sonrojo parezca vergüenza. Respondió al instante—
“¡Y vaya que es un Pactolo! Un arroyo de ondas doradas. Si yo fuera un alquimista...”
Se vio librado de la necesidad de seguir hablando por el repentino fortissimo de los tambores, las trompetas y los pífanos, que estalló en la amplitud de la plaza en una gran tormenta de sonido: un rugido, un estallido y un silbido, muy propios de una ciudad famosa por sus instrumentos musicales, que redujo a los miembros del grupo más cercano a un estado de aislamiento sordo.
Durante este intervalo Nello observó que los dedos de Tito se movían en señal de reconocimiento hacia alguien en la multitud de abajo, pero como no vio la dirección de su mirada, no logró detectar el objeto de aquel saludo —el dulce rostro redondo de ojos azules bajo una cofia blanca—, el cual se perdió de inmediato en el estrecho margen de cabezas, donde se producía un eclipse continuo de redondas mejillas de contadina por los rasgos de líneas duras o los hombros encorvados de un viejo cavador, y donde los perfiles giraban tan bruscamente de norte a sur como veletas bajo un viento cambiante.