riendo. —¿A que sí? —dijo Tessa, con entusiasmo, acercándose un poco más a él—; y podría ir a ver el Carnaval mañana, solo por una hora o dos,
—¡Oh, pichona malvada! —dijo Tito, pellizcándome la mejilla—; ¿esos son tus antojos? ¿Qué tienes tú que ver con carnavales ahora que eres una vieja con dos hijos?
—Pero a las viejas les gusta ver cosas —dijo Tessa, con el labio inferior un poco caído—. Monna Lisa dijo que le gustaría ir, solo que está tan sorda que no puede oír lo que pasa a sus espaldas, y piensa que no podríamos hacernos cargo de los dos niños.
—No, en verdad, Tessa —dijo Tito, con aspecto bastante serio—, no debes pensar en llevar a los niños a las calles abarrotadas, o si no me enfadaré.
—Pero yo nunca he ido a la Piazza sin permiso —dijo Tessa, en un tono asustado y suplicante—, desde el Sábado Santo, y creo que Nofri ha muerto, pues ya sabes que la pobre madre murió; y nunca olvidaré el Carnaval que vi una vez; era tan bonito —todo rosas y un rey y una reina debajo de ellas— y cantos. Me gustó más que el de San Giovanni.
“Pero ya no hay nada de eso, mi Tessa. Van a hacer una hoguera en la Piazza, eso es todo. Pero no puedo dejar que salgas sola por la noche”.
—¡Oh, no, no! No quiero ir por la tarde. Solo quiero ir a ver la procesión a la luz del día. Habrá procesión, ¿no es así?
—Sí, más o menos —dijo Tito—, tan animado como una bandada de grullas. No debes esperar rosas ni reyes y reinas brillantes, mi Tessa. Sin embargo, supongo que cualquier hilera de gente a la que se le llame procesión complacerá a tus ojos azules. Y hay una cosa que han levantado en la Piazza de’ Signori para la hoguera. Puede que te guste ver eso. Pero