parezca un horizonte agradable si se salen con la suya en la tierra. Basta para hacer venir una estaca a través de los montes ver a pintores como Lorenzo di Credi y el joven Baccio de ahí ayudando a quemar el color de la vida de esta manera.
—Mi buen Piero —dijo Romola, alzando la vista y sonriendo al hombre adusto—, incluso usted debe alegrarse de ver quemadas algunas de estas cosas. Mire esas baratijas, pelucas y tarros de colorete: le he oído hablar con tanta indignación contra esas cosas como el propio Fray Girolamo.
—¿Y entonces? —dijo Piero, volviéndose hacia ella con brusquedad—. Nunca he dicho que una mujer deba convertirse en un parche negro contra el fondo. ¡Va! Madonna Antigone, es una vergüenza que una mujer con tu pelo y tus hombros ande con esas tonterías; déjaselo a las mujeres que no merecen ser pintadas.
¡Qué! La Santísima Virgen misma siempre ha estado bien vestida; esa es la doctrina de la Iglesia: ¡y todavía hablan de herejía! Y me gustaría saber qué habría dicho el excelente Messer Bardo sobre la quema de los divinos poetas por parte de estos Frati, que no son una imitación de hombres mejor que si fueran cebollas con los bulbos hacia arriba.
Mira ese Petrarca asomando junto a un tarro de colorete: ¿pretenden los idiotas que la celestial Laura era una harpía pintada? Y Boccaccio, ahora: ¿quieres decir, Madonna Romola —tú que eres digna de ser modelo para una sabia santa Catalina de Alejandría—, quieres decir que nunca has leído los cuentos del inmortal Messer Giovanni?
—Es verdad que los he leído, Piero —dijo Romola—. Algunos de ellos muchísimas veces, cuando era una niña pequeña. Solía bajar el libro cuando mi padre estaba dormido, para poder leer a solas.
—¿Y bien? —dijo Piero, en un tono ferozmente desafiante.