—De nada sirve llamar —dijo el Cayayo—, y eso por dos razones. Primero, porque estoy del mismo lado de la puerta que ustedes; segundo, porque dentro hay tanto aliento que nadie podría oírles. Y, desde luego, dentro se oía un ruido de lo más extraordinario: un aullido y estornudo constantes, y de vez en cuando un estrépito tremendo, como si se hubiera hecho añicos un plato o una tetera.
—Por favor, dime entonces —dijo Alicia—, ¿cómo hago para entrar?
“Tendría algún sentido que llamaras a la puerta —continuó el lacayo sin prestarle atención—, si la puerta estuviera entre los dos. Por ejemplo, si estuvieras adentro, podrías llamar, y yo podría dejarte salir, ¿sabes?”. Estaba mirando hacia el cielo todo el tiempo que hablaba, y a Alicia esto le pareció de una grosería redomada. «Pero tal vez no pueda evitarlo —se dijo—; tiene los ojos casi en la coronilla». «De todas formas, podría contestar a las preguntas. —¿Cómo voy a entrar?—», repitió en voz alta.
—Me sentaré aquí —observó el Lacayo—, hasta mañana—
En ese momento se abrió la puerta de la casa, y un plato grande salió planeando, directo a la cabeza del lacayo: apenas le rozó la nariz y se hizo añicos contra uno de los árboles que había detrás de él.
—o al día siguiente, tal vez —continuó el Sombrerero con el mismo tono, exactamente como si no hubiera pasado nada.
—¿Cómo voy a entrar? —preguntó Alicia de nuevo, en un tono más alto.
—¿Vas a entrar o no? —dijo el Cayayo—. Esa es la primera cuestión, ya sabes.
Lo era, sin duda: solo que a Alicia no le gustaba que se lo dijeran. «Es verdaderamente horrible —murmuró para sus adentros—, la forma en que todas las criaturas discuten. ¡Es como para volverse loca!».