—Tan bien como puedas —dijo el Lirio-tigre—. Y mucho más alto.
—No es de buena educación que empecemos nosotras, ya sabes —dijo la Rosa—, ¡y la verdad es que me estaba preguntando cuándo hablarías! Me dije a mí misma: «¡Su cara tiene algo de sentido, aunque no sea una muy lista!». Aun así, tienes el color adecuado, y eso cuenta mucho.
—No me importa el color —comentó el Tigridio—. Si tan solo sus pétalos se encorvaran un poco más, estaría perfecta.
A Alicia no le gustaba que la criticaran, así que empezó a hacer preguntas. —¿No te da miedo a veces estar plantada aquí fuera, sin nadie que cuide de ti?
—Ahí está el árbol en el medio —dijo la Rosa—: ¿para qué más sirve?
—Pero ¿qué podría hacer, si viniera algún peligro? —preguntó Alicia.
—¡Dice «Guau-guau»! —gritó una Margarita—: ¡por eso sus ramas se llaman boughs!
—¿No lo sabías? —exclamó otra Margarita, y en ese momento empezaron todas a gritar a la vez, hasta que el aire pareció llenarse por completo de vocecitas chillonas.
—¡Silencio, todas ustedes! —gritó el Lirio tigre, agitándose apasionadamente de un lado a otro y temblando de emoción—. ¡Saben que no puedo alcanzar —bramó, inclinando su cabeza temblorosa hacia Alicia—, o no se atreverían a hacerlo!
—¡No importa! —dijo Alicia en un tono tranquilizador y, agachándose hacia las margaritas, que apenas empezaban de nuevo, les susurró—: ¡Si no callan, las voy a arrancar!
Hubo silencio en un momento, y varias de las margaritas rosadas se volvieron blancas.
—¡Así es! —dijo el Tigridio—. Las margaritas son las peores de todas. ¡Cuando una habla, empiezan todas a la vez, y es como para marchitarse de oír la manera en que continúan!
—¿Cómo es que pueden hablar todas tan bien? —dijo Alicia, esperando ponerla de mejor humor con un cumplido—. He estado en muchos jardines antes, pero ninguna de las flores podía hablar.
—Baja la mano y siente el suelo —dijo el Tigridio—. Así sabrás por qué.