—Por supuesto que es sábado por la noche, Peter —dijo Wendy, cediendo.
—Gente de nuestra clase, Wendy.
“Pero solo es entre nuestra propia descendencia”.
—Es verdad, es verdad.
De modo que les dijeron que podían bailar, pero que debían ponerse los camisones primero.
—Ah, vieja —dijo Peter en voz baja a Wendy, calentándose junto al fuego y mirándola mientras ella estaba sentada dando vuelta a un talón de media—, no hay nada más agradable, al caer la tarde, para ti y para mí, cuando la fatiga del día ha terminado, que descansar junto al fuego con los pequeños cerca.
—Es dulce, Peter, ¿verdad? —dijo Wendy, terriblemente halagada—. Peter, creo que Curly tiene tu nariz.
“Michael se parece a ti.”
Ella fue hacia él y le puso una mano en el hombro.
«Querido Pedro —dijo ella—, con una familia tan numerosa, claro está, ya he pasado mis mejores años, pero no querrías cambiarme, ¿verdad?».
“No, Wendy.”
Ciertamente él no deseaba ningún cambio, pero la miró con incomodidad; parpadeando, ya sabes, como alguien que no está seguro de si está despierto o dormido.
—Peter, ¿qué pasa?