Hook pisoteaba la cubierta sumido en pensamientos. Oh, hombre inescrutable. Era su hora de triunfo.
- Peter había sido apartado para siempre de su camino, y todos los demás muchachos estaban en el bergantín, a punto de caminar por la plancha.
- Era su fechoría más cruel desde los días en que había doblegado a Barbacoa; y sabiendo como sabemos cuán vano tabernáculo es el hombre, ¿podríamos sorprendernos de que ahora paseara por la cubierta con paso inestable, hinchado por los vientos de su éxito?
Pero no había júbilo en su andar, que iba al compás del movimiento de su mente sombría. Hook estaba profundamente abatido.
A menudo se encontraba así cuando conversaba consigo mismo a bordo del barco en la quietud de la noche. Se debía a que estaba tan terriblemente solo. Este hombre inescrutable nunca se sintió más solo que cuando estaba rodeado de sus perros. Eran socialmente tan inferiores a él.
Hook no era su verdadero nombre. Revelar quién era en realidad pondría al país en llamas incluso en la fecha actual; pero, como habrán adivinado ya quienes leen entre líneas, había estado en una famosa escuela pública; y sus tradiciones aún se aferraban a él como prendas de vestir, con las cuales, en efecto, guardan estrecha relación.
Así, le resultaba ofensivo aun entonces abordar un barco con la misma ropa con la que lo abordaba en combate; y aún conservaba al caminar la distinguida dejadez de la escuela. Pero, sobre todo, conservaba la pasión por las buenas formas.
¡Muy bien! Por mucho que se hubiera degenerado, todavía sabía que esto es lo único que realmente importa.