“Estaba pensando —dijo, un poco asustado—, que es solo una fantasía, ¿verdad?, que yo soy su padre”.
—Oh, sí —dijo Wendy con mojigatería.
—Verás —continuó a modo de disculpa—, me haría parecer muy viejo ser su verdadero padre.
“Pero son nuestros, Peter, tuyos y míos”.
—Pero en realidad no, ¿verdad, Wendy? —preguntó con ansiedad.
—No, si tú no lo deseas —respondió ella; y oyó claramente el suspiro de alivio de él—. Peter —preguntó, intentando hablar con firmeza—, ¿cuáles son tus sentimientos exactos hacia mí?
—Los de un hijo devoto, Wendy.
“Eso creía”, dijo, y fue a sentarse sola en el extremo más alejado de la habitación.
—Eres muy extraña —dijo, francamente desconcertado—, y Tigrilla es exactamente igual. Hay algo que quiere ser para mí, pero dice que no es mi madre.
«No, desde luego que no», respondió Wendy con espantoso énfasis.
Ahora sabemos por qué tenía prejuicios contra los pieles rojas.
—Entonces, ¿qué es?
“No le corresponde a una dama decirlo”.
“Oh, muy bien —dijo Peter, un poco molesto—. Quizá Campanilla me lo diga”.