Luego le dirigió una larga y regodeadora mirada a su víctima y, girando, serpenteó con dificultad ladera arriba por el árbol. Al emerger en la cima parecía el mismísimo espíritu del mal escapando de su madriguera. Calándose el sombrero en su ángulo más insolente, se envolvió en su capa, sosteniendo un extremo por delante como para ocultar su persona de la noche, de la cual era la parte más negra, y murmurando extrañamente para sí mismo se escabulló entre los árboles.
Peter siguió durmiendo. La luz titiló y se apagó, dejando el conventillo en la oscuridad; pero él aún dormía. Debían de ser por lo menos las diez según el cocodrilo, cuando de repente se incorporó en su cama, despertado por no sabía qué. Era un golpecito suave y cauteloso en la puerta de su árbol.
Suave y prudente, pero en aquella quietud resultaba siniestro. Peter buscó su daga hasta que su mano la empuñó. Entonces habló.
¿Quién es ese?
Durante mucho tiempo no hubo respuesta: luego, de nuevo el golpe.
«¿Quién es usted?»
Sin respuesta.
Estaba emocionado, y le encantaba estar emocionado. En dos zancadas llegó a su puerta. A diferencia de la puerta de Slightly, esta llenaba el hueco por completo, de modo que él no podía ver más allá de ella, ni el que llamaba podía verlo a él.
—No abriré a menos que hables —gritó Peter.
Entonces, por fin, habló el visitante, con una voz hermosa y cristalina como una campana.
“Déjame entrar, Peter.”