“Oh, sí, Campanilla te lo dirá —replicó Wendy con desdén—. Es una mujercita despreciable”.
Aquí Campanilla, que estaba en su tocador, escuchando a escondidas, soltó un chillido insolente.
—Ella dice que se gloría de haber sido abandonada —interpretó Peter.
Tuvo una repentina ocurrencia.
“¿Quizá Campanilla quiera ser mi madre?”
—¡Pedazo de imbécil! —gritó Campanilla mont cólera.
Lo había dicho tantas veces que Wendy no necesitaba traducción.
—Casi estoy de acuerdo con ella —espetó Wendy.
Vaya, Wendy espetando. Pero había sufrido muchas pruebas, y sabía muy poco de lo que iba a suceder antes de que terminara la noche. Si lo hubiera sabido, no habría espetado.
Ninguno de ellos lo sabía. Tal vez era mejor no saberlo. Su ignorancia les concedió una hora alegre más; y como iba a ser su última hora en la isla, alegrémonos de que contuviera sesenta minutos felices. Cantaron y bailaron en camisón. Era una canción deliciosamente espeluznante, en la que fingían asustarse de sus propias sombras, sin sospechar lo pronto que las sombras se cerrarían sobre ellos, haciéndoles retroceder con miedo verdadero. ¡Qué estridente y alegre fue el baile, y cómo se abofetearon encima y fuera de la cama! Más que un baile, era una pelea de almohadas, y cuando terminó, las almohadas insistieron en un asalto más, como parejas que saben que tal vez no vuelvan a verse jamás.