El barco pirata

Una luz verde que guiñaba sobre el arroyo de Kidd, cercano a la desembocadura del río pirata, señalaba el lugar donde el bergantín, el Jolly Roger, yacía bajo en el agua; una embarcación de aspecto descarado y sucia hasta el casco, con cada madero en ella detestable como un suelo alfombrado de plumas despedazadas. Era la caníbal de los mares y apenas necesitaba aquel ojo avizor, pues flotaba inmune en el horror de su nombre.

Estaba envuelta en el manto de la noche, a través del cual ningún sonido procedente de ella habría podido llegar a la orilla. Había poco ruido, y ninguno agradable salvo el zumbido de la máquina de coser del barco ante la que se sentaba Smee, siempre industrioso y servicial, la quintaesencia de lo común, el patético Smee.

No sé por qué era tan infinitamente patético, a no ser porque era tan patéticamente inconsciente de ello; pero hasta los hombres fuertes tenían que apartar la vista apresuradamente al mirarlo, y más de una vez en las tardes de verano había tocado la fuente de las lágrimas de Smee —digo, de Hook— y la había hecho brotar. De esto, como de casi todo lo demás, Smee no era en absoluto consciente.

Unos cuantos piratas se inclinaban sobre las bordas bebiéndose el miasma de la noche; otros yacían desparramados junto a los barriles jugando a los dados y a las cartas; y los cuatro agotados que habían transportado la casita yacían boca abajo en la cubierta, donde incluso en sueños rodaban con habilidad de un lado a otro fuera del alcance de Garfio, por si acaso este los arañaba maquinalmente al pasar.