Wendy y Michael encajaron en sus árboles al primer intento, pero a John hubo que modificarlo un poco.
Tras unos días de práctica, subían y bajaban tan alegremente como los cubos de un pozo. Y ¡con qué ardor llegaron a amar su hogar bajo tierra!; especialmente Wendy.
Constaba de una sola habitación grande, como deben ser todas las casas, con un suelo en el que podías cavar si querías ir a pescar, y en este suelo crecían robustos champiñones de un color encantador, que se usaban como taburetes.
Un árbol Nunca Jamás se esforzaba por crecer en el centro de la habitación, pero todas las mañanas serraban el tronco al ras del suelo. A la hora del té medía siempre unos dos pies de alto, y entonces le ponían una puerta encima, convirtiéndose así el conjunto en una mesa; tan pronto como recogían, volvían a serrar el tronco, y de este modo había más espacio para jugar.
Había una chimenea enorme que estaba en casi cualquier parte de la habitación donde te apeteciera encenderla, y a través de ella Wendy tendía cuerdas hechas de fibra, de las que colgaba la colada.
La cama se inclinaba contra la pared durante el día y se bajaba a las 6:30, hora en la que ocupaba casi la mitad de la habitación; y todos los chicos, excepto Michael, dormían en ella, tumbados como sardinas en lata. Había una regla estricta que prohibía darse la vuelta hasta que se daba la señal, momento en el que todos giraban a la vez.
Michael también debería haberla usado; pero Wendy quería tener un bebé, y él era el más pequeño, y ya sabéis cómo son las mujeres, y en resumen, el caso es que lo colgaron en una cesta.
Era tosco y sencillo, y no muy diferente de lo que unos oseznos habrían hecho de una casa subterránea en las mismas circunstancias.