Entonces el abad David puso cara de gravedad y dijo que este incidente le traía a la memoria el doloroso hecho de que a Juan el cillerero lo habían pillado robando la barrica de mejor malvasía que estaba reservada para ocasiones especiales. Ordenó que lo trajeran.
—Ahora, villano —dijo el Abad, mientras el celerero de rostro rojizo se presentaba ante él—, bien sabes que esta mañana te pillaron in fraganti robando buen vino que te estaba prohibido. ¿Qué tienes que decir en tu defensa?
—¡Te lo ruego, mi Señor Abad, perdóname! —exclamó, cayendo de hinojos—. A decir verdad, el Maligno vino y me tentó, y la barrica estaba tan a mano, y el vino era además tan bueno, y... y ya había bebido de él muchas veces sin que me descubrieran, y...
"¡Bribón! ¡Eso no hace sino empeorar tu falta! ¿Cuánto vino has tomado?"
¡Válgame Dios! Había un centenar de pintas en el tonel al principio, y me he tomado una pinta cada día de este mes de junio —siendo hoy el trigésimo del mismo— y si mi señor abad puede decirme con exactitud cuántos buenos vinos he consumido en total, que me castigue como le plazca.
—¡Vaya, bribón, eso son treinta pintas!
"¡No, no; porque cada vez que sacaba una pinta de la tina, echaba una pinta de agua en su lugar!"
Es un hecho curioso que este sea el único enigma del viejo registro que no va acompañado de su solución. ¿Es posible que resultara un hueso demasiado duro de roer para los monjes? Simplemente figura la nota: "Juan no sufrió castigo por su triste falta".