“Lo siento, Madame Velasquez, pero no han huido. El señor Endicott, verá usted, ha sido atacado esta tarde. Si no sobrevive, quienquiera que lo haya hecho será acusado de asesinato”.
Había una completa ausencia de expresión en el tono de la señora Velasquez.
«Y tú crees que Marge lo hizo», dijo.
—No tiene por qué ser así en absoluto. Es muy posible que su hija haya conocido a otra persona en el Colonial —algún otro grupo de amigos— y se haya unido a ellos cuando el señor Endicott no apareció. A estas horas el Colonial ya está cerrado, pero tal vez haya ido a algún club nocturno. Yo no me preocuparía.
“¿Por qué iba a ir a algún club nocturno cuando sabía que su madre la estaba esperando aquí?”
Las delgadas manos de la señora Velasquez, cuyos dedos estaban cargados de anillos baratos, jugaban nerviosamente con cualquier sustancia que alcanzaran a tocar.
—Le ha pasado algo, teniente —continuó—. Siempre se lo advertí. A Marge —se lo dije cien veces, por lo menos—, hay un límite en el número de primo que se puede torear al mismo tiempo.
—¿Crees que algún hombre, celoso tal vez, atacó primero a Endicott y luego fue tras ella?
«¿Hombre? Hombres, teniente, hombres. Ese mocoso mantenía lo opuesto a un harén, si sabe a lo que me refiero».
—Ella no es su hija de verdad, ¿o sí, Madame Velasquez?
“Era la única hija de Álvarez con su primera esposa: alguna fulana española descarada de Sevilla. ¿Cómo lo adivinaste?”