“No lo sé. No se ha dicho nada, ninguna comunicación”.
“¿De qué color era su cabello, señora Siddons?”
“Negro—el negro más intenso y hermoso que jamás haya visto. Dicen que los opuestos se atraen, y así fue en su caso”.
—¿Qué quieres decir con eso?
“Su marido era rubio.”
El teniente Valcour reprimió el aliento de golpe. Encajaba sorprendentemente bien: el móvil, el crimen, el hecho de que la muchacha pudiera haber conservado su llave de la entrada de servicio y que su marido se hubiera apoderado de ella. Y el marido habría dado crédito con bastante facilidad a los rumores sobre su esposa y Endicott; los maridos tenían la costumbre de hacer precisamente eso. Para la forma de pensar de aquel hombre, no habría sido algo tan efímero como una abuela materna lo que había vuelto loca a su esposa: habría sido Endicott.
Las insinuaciones de Madame Velasquez sobre la verdadera identidad de cualquiera volvieron a la mente del teniente Valcour con molesta fuerza.
¿Qué hay de Hollander? Hollander era rubio y, obvia y evidentemente, de un nivel cultural y social diferente al de los Endicott. ¿Y quién había identificado a Hollander? Nadie. Endicott y su esposa eran los únicos dos en la casa que podían hacerlo, y Endicott estaba muerto, y la señora Endicott no había visto a Hollander en absoluto, si su increíble declaración era cierta: que no había salido al balcón ni caminado por él hasta la ventana desde donde se había efectuado el disparo.
Supongamos que el hombre que se había sentado con Endicott tan solo se había hecho pasar por Hollander, pero que era, en realidad, el marido de esta desgraciada muchacha. Supongamos que había estado esperando