El teniente Valcour se la imaginaba manteniendo esa actitud —con un elegante y sencillo traje negro, muy inocente, de aspecto muy hermoso— ante las doce personas impresionables y normalmente mudas que uno encuentra en los jurados. A regañadientes, temía que ella pudiera salirse con la suya.
—Y tampoco es ilegal, ¿verdad? —continuó ella—, quedarse dormida?
El teniente Valcour decidió que, si se quería obtener algún provecho de la entrevista, tendría que dar una vuelta de tuerca.
—No, señora Endicott, dormir no es ilegal. Incluso —añadió con indiferencia—, si acaban de matar a su marido y el estado de relación que existe entre usted y el señor Hollander, sea cual sea —su amigo, digamos—, está herido de muerte.
El cigarrillo se le cayó de los dedos al suelo. El teniente Valcour lo aplastó con la suela del zapato.
“No te creo”.
Su voz tenía la misma cualidad pálida que su piel.
“Usted misma habrá visto, señora Endicott, que estaba bastante mal herido cuando resbaló hasta el suelo. Sangre había de sobra por todas partes, Dios sabe”.
“Estás intentando atraparme.”
—Solo expongo los hechos, señora Endicott. Por supuesto, es posible que se haya marchado al instante de haber disparado y, por lo tanto, no haya visto al señor Hollander abatido por la policía.
“Estás siendo vulgarmente brutal”.