Cassidy y Hansen alzaron a Hollander y lo llevaron a la improvisada cama que la señorita Murrow había preparado con mantas y una almohada sobre el arca de caoba junto a la ventana.
La enfermera Murrow se convirtió entonces en la cumbre, en el colmo de la competencia. Vendó y curó las heridas de Hollander, y aplicó el torniquete adecuado por encima de su muñeca destrozada. En su opinión, su condición no era mortalmente grave, si uno consideraba su físico evidente y su constitución probablemente excelente —de hierro— y, sí, era claramente apuesto. Qué lástima que fueran a arrestarlo. O tal vez ya estuviera bajo arresto, aunque ella solía asociar las esposas con los arrestos. Pero seguramente no habría esposas ahora. A pesar de su larga familiaridad con las heridas espantosas, se estremeció un poco ante esa muñeca destrozada. Y no podían ser tan desalmados como para trasladarlo a prisión. El doctor Worth nunca permitiría que ninguno de sus pacientes fuera tratado así. Y, después de todo, Hollander era paciente del doctor. …
El propio Dr. Worth estaba de pie junto a ella. Tenía en el rostro una expresión desconcertada y extrañamente grave. Ella intuía lo que había sucedido.
“¿El señor Endicott, doctor?”
El Dr. Worth se encogió de hombros con impotencia. «Está muerto».
—Pero le juro que ese cuchillo nunca llegó a entrar, señor —dijo Cassidy—. Hansen, aquí presente, y yo estábamos vigilando a Hollander como gatos. Seguro que vimos el cuchillo incluso antes de que tocara la ropa de cama.
“¿Hollander no tenía también una pistola?”
—No, señor. ¿Por qué lo pregunta?
“Porque Endicott fue asesinado de un balazo”.