Se oyó un chasquido. Comenzó el zumbido áspero. La línea estaba muerta. Quienquiera que hubiese estado llamando desde el otro lado había colgado.
O’Brian muy atentamente hizo lo mismo.
Luego empezó a preguntarse qué debía hacer. No tardó mucho en decidirse, sobre todo porque el ruido sordo y el tintineo de cristales rotos se hacían más fuertes en retrospectiva cuanto más pensaba en ellos. No tenía que ir tan lejos como a Dinamarca; algo olía a podrido sin duda allí mismo, en Nueva York.
Marcó el número de la operadora, se identificó como miembro del cuerpo de policía y declaró que quería que la llamada que acababa de recibir fuera rastreada al instante.
“Unminutoporfavor,” pidió una voz con una sonrisa pavimentada.
El minuto se alargó a dos—a diez—, pero al final le informaron de que la llamada procedía del apartamento de un tal señor Thomas Hollander, cuyo número de teléfono y dirección le fueron facilitados a continuación.
O’Brian los anotó. A continuación marcó el número de teléfono de Hollander, quien, como bien sabía, estaba justo en el piso de arriba. Varias llamadas insistentes no lograron obtener respuesta.
El cariz de la tarea en marcha se ponía más turbio. O’Brian sentía la certeza de que estaba relacionado con las actividades terrestres del teniente Valcour. Si tan solo hubiera sido algún ocupante del apartamento de Hollander que hubiese querido llamar a Hollander por algo, habría habido una respuesta.
Y no se habría oído ese ruido sordo, ni el tintineo de cristales rotos.