—¿Entonces crees que Marge a propósito no está aquí para saludarte?
Era un lindo paquetito de inmundicia, sopesado todo bien y mal, pensó el teniente Valcour.
Estaba perfectamente claro: o bien la señora Velasquez tenía conocimiento seguro de que Marge había matado a Harry Myles, o bien había convencido a Marge de que lo sabía. Y entonces la señora Velasquez simplemente le había exprimido a Marge todo el dinero que pudo sacarle.
—¿Se asusta Marge con facilidad, Madame Velasquez?
“Sobre algunas cosas.”
Los rizos rojizos y de aspecto polvoriento asintieron con energía. El teniente Valcour miró su reloj. Era la una y media. Se puso de pie.
—Gracias por recibirme, Madame Velasquez. Si le dejo un número de teléfono, ¿le importaría llamarme cuando llegue Marge? ¿O ya estará en la cama?
“Deje su teléfono, teniente.” El rostro rugoso y esmaltado se volvió más reseco que nunca. “Tengo un par de cosas que hablar con esa tal Brigham Young.”
Alzó una mano anillada y la mantuvo peligrosamente cerca de los labios del teniente Valcour.
Los frotó suavemente contra una capa endurecida de blanco de España, esbozó su sonrisa más amable y se marchó, empujado hacia la salida por lo que en otro tiempo podría haberse llamado un suspiro.
Se detuvo un momento en el pequeño recibidor, después de ponerse el sombrero y el abrigo, y anotó a lápiz el número de teléfono de los Endicott en una de sus tarjetas. Dio media vuelta para dársela a Madame Velasquez.