¿Qué fue?
No estaba relacionado con esa maldita premonición de peligro que le carcomía con insistencia cada vez mayor. Pero era algo igual de intangible…
Esquiva como una sombra …
Sí, eso era—lo que había olvidado: se había propuesto rastrear hasta su origen aquel débil aroma que le recordaba de un modo tan curioso a algún lugar—a alguna cosa. Provenía, recordaba, de la abertura de la que había sacado el cajón. Metió una mano dentro y tanteó. Atascada al fondo del todo había una carta arrugada, escrita en papel de cartas grueso. La sacó, y el aroma se volvió más penetrante.
Ahora lo recordaba con toda claridad. Era el mismo perfume con que se había empapado la nota que Marge le había dejado a Madame Velasquez allá arriba, en el apartamento. Sacó la carta del sobre, la alisó y luego miró la firma. Sí, estaba firmada por «Marge».
Un golpe en la puerta del pasillo lo interrumpió, y dejó la carta sobre el escritorio. Hansen entró.
—¿Sí, Hansen?
—He registrado todos los patios que me indicó, señor.
¿Y bien?
“No había ninguna pistola, teniente, que yo pudiera ver.”
“¿Revisaste todos los arbustos? Hay unos perennes ahí abajo que noté”.
“Sí, señor, miré a través y por debajo de cada uno de ellos”.
—Está bien, Hansen.