La señorita Murrow empezó a sentirse amistosa de nuevo. Él era tan apuesto. Deseaba tener una gran cantidad de información emocionante e importante que darle para retenerlo allí escuchando, y así poder dedicarse a contemplarlo e intentar dar con el origen de ese asombroso efecto de fluidez.
“No han dicho a quién sospechan, la verdad”. Bajó la voz al tono adecuado. “Pero sé que piensan que es alguien que está en la casa”.
La voz de Hollander era un susurro.
«No dirías que es a la señora Endicott a quien sospechan, ¿verdad?».
La señorita Murrow pareció un tanto escandalizada. —Oh, sería demasiado terrible pensar que una esposa le haría daño a un marido. Pero ocurre. —Su mente tabulaba las noticias que ofrecían a diario los periódicos—. Vaya, pasa casi todos los días. Oh, no creerá usted que —
—Desde luego que yo no creo que lo haya hecho —dijo Hollander con vehemencia—. Lo que intento averiguar es lo que piensa la policía. ¿Qué te hace estar tan seguro de que van a cargarle el muerto a alguien que estaba en la casa?
La señorita Murrow indicó con la barbilla la puerta del baño. —Por la forma en que están custodiando al señor Endicott para que no lo vuelvan a atacar. Para que no lo ataquen —añadió—, antes de que pueda hacer una declaración.
“¿Entonces todavía están adivinando?”
“Solo adivino”.
Pareció satisfacer a Hollander, y se arregló para transmitir la impresión de que la conversación, en lo que a él respectaba, había llegado a su fin.