“Se llama señor Thomas Hollander. Nunca le he visto”.
—¿Lo ha visto alguien de la casa alguna vez, que usted sepa?
—Es posible. No lo sé. Se podría averiguar.
El teniente Valcour reconoció la entonación ascendente en cada punto, una costumbre tan en boga entre ciertos tipos de ingleses cuando desean ser levemente desagradables. Sintió una insistencia gala de tomar represalias aun a expensas de la caballerosidad. En el peor de los casos, pensó, no haría más que estar a la altura de la concepción popular de los hombres de su profesión. Y había algún vínculo de peculiar intimidad entre esta mujer y Endicott. …
—Si no logramos dar con el señor Hollander —dijo—, ¿consideraría aconsejable que el puesto lo ocupe usted mismo?
Se arrepintió al instante al ver su blancura mortal. Parecía imposible que la sangre pudiera desaparecer tan rápidamente de la piel. Su propio rostro ardió como el fuego por el golpe de la mano de ella en su mejilla. Notó, mientras permanecía muy quieto, el extraño terror que se ocultaba bajo sus ojos amargos y fijos: no era terror a la ley, cuya mejilla acababa de abofetear tan enérgicamente en su persona de forma simbólica; no era terror a lo que él o la máquina que él representaba pudieran hacerle, a lo que nadie ni nada pudiera hacerle.
… Era desconcertante; desconcertante como es desconcertante la fuente indetectable de cualquier reacción emocional intensa: algo que obtenía su sustento de raíces arraigadas no en el presente inmediato, sino en el pasado.
…
—¿Me permite ofrecerle mis disculpas? —dijo él.