2:13 a.m. —The Thin Steel Blade
La señorita Murrow empezó a sentirse inquieta.
Aun después de los muchos, muchos años que llevaba dedicada a la enfermería, nunca se había acostumbrado a pasar una noche del todo cómoda en un sillón.
Siempre le daban sus ataques de impaciencia, y probablemente le seguirían dando hasta que llegara al puerto de destino de todas las buenas enfermeras y se casara con uno de sus pacientes o con un médico. De los dos, la verdad es que prefería a un paciente.
Clavó una mirada calculadora en el que tenía allí, sobre la cama. No del todo calculadora, ya que —se dijo con firmeza— ya estaba casado. Aunque, sabe Dios, eso nunca importaba. Ahí estaba el caso de aquella pelirroja, la chica Gilford, que le había robado el viejo Tomlinson a su propia esposa, probablemente —bien pensado— a causa de la nariz de la esposa, que era extraordinariamente grande. La señorita Murrow soltó una risita. Era un comentario casi lo suficientemente ingenioso como para contárselo al señor Hollander.
Debió de haber sentido que ella estaba pensando en él. Qué expresión tan curiosa aquella en sus ojos. Acababa de volvi-dos hacia ella, y parecían brillar. Sí, esa era exactamente la palabra: «brillar».
Era una manía de la señorita Murrow ser meticulosa en el asunto de las palabras. «De verdad», pensó, «no veo por qué no podría ser escritora».