3:24 a.m. —En Private Heights
—¿Quería verme, teniente?
Había estado bajo una gran tensión, y una bastante terrible. De eso no cabía duda. Al fin y al cabo, era la emoción la que traía la vejez, no los años, pensó el teniente Valcour mientras miraba de reojo las oscuras ojeras tan claramente visibles bajo sus trágicos ojos.
Roberts no había mirado hacia la cama—todavía—pero tampoco esperaba realmente que ella lo hiciera. Quizás no miraría en un buen rato, pero tarde o temprano perdería una parte de ese autocontrol tan espléndido que estaba ejerciendo y entonces, en lugar de la extensión de sábana blanca que había estado esperando, estaría el rostro de Endicott. …
—Me pregunto si podría decirme, señorita Roberts, el número de disparos que se hicieron durante el tiroteo.
“Estoy segura de que no podría”.
Estaba ostensiblemente en guardia, con la mirada fija a una altura que abarcaba su corbata pero no iba más arriba.
“La pregunta no es tan tonta como parece”, dijo el teniente Valcour.
“No sugiero ni por un minuto que contara los disparos mientras se estaban efectuando, en realidad, pero es perfectamente posible que su subconsciente hiciera exactamente eso, y que al pensarlo conscientemente acuda a usted el número. Es algo parecido al principio de visualizar el sonido”.