—Mi querida madre —dijo la novicia, volviendo un tanto en sí—, hay dos palabras ciertas que, según me han dicho, obligan a cualquier caballo, asno o mula a subir una colina lo quiera o no; por muy obstinado o malintencionado que sea, en el momento en que las oye pronunciar, obedece. —¡Son palabras mágicas! —exclamó la abadesa con el mayor horror—. —No —respondió Margarita con calma—, sino palabras pecaminosas. —¿Cuáles son? —preguntó la abadesa, interrumpiéndola. —Son pecaminosas en primer grado —respondió Margarita—, son mortales, y si somos violadas y morimos sin la absolución de ellas, las dos...—pero podéis pronunciármelas a mí —dijo la abadesa de Andoüillets—. —No pueden, mi querida madre —dijo la novicia—, ser pronunciadas en absoluto; harán que toda la sangre del cuerpo de una se le suba a la cara. —Pero puedes susurrárselas a mi oído —dijo la abadesa.
¡Cielo! ¿No tenías ningún ángel guardián que delegar en la posada al pie de la colina? ¿No había ningún espíritu generoso y amistoso desempleado—ningún agente en la naturaleza, mediante un estremecimiento amonestador que recorriera la arteria que conducía a su corazón, para sacar al arriero de su banquete?—¿ninguna dulce música de juglares para devolver la bella idea de la abadesa y Margarita, con sus rosarios negros!
¡Despertad! ¡despertad!⸺pero ya es tarde—las horribles palabras acaban de pronunciarse en este preciso momento⸺
⸺y cómo decírselo—Vosotros, que podéis hablar de todo lo existente, con labios inmaculados, instruidme—guiadme—