Todo está tranquilo y en silencio —exclamó mi padre—, al menos piso arriba; no se oye pisar a nadie. Te ruego, Trim, ¿quién está en la cocina?
No hay un alma en la cocina —respondió Trim, haciendo una profunda reverencia mientras hablaba—, excepto el doctor Slop.
¡Confusión! —exclamó mi padre (poniéndose en pie por segunda vez)—. ¡Ni una sola cosa ha salido bien en todo el día! De tener fe en la astrología, hermano (cosa que, dicho sea de paso, mi padre tenía), habría jurado que algún planeta retrógrado se cernía sobre esta desdichada casa mía, alterando de su sitio cada cosa sobre la faz de la tierra.⸺Pero si creía que el doctor Slop estaba piso arriba con mi mujer, y eso mismo dijiste.⸺¡En qué diablos andará enredado el tipo en la cocina!
Está ocupado, si su señoría gusta —replicando Trim—, en construir un puente.
Es muy de agradecer por su parte —observó mi tío Toby—; por favor, dale mis más humildes afectos al doctor Slop, Trim, y dile que se lo agradezco de corazón.
Debος saber, mi tío Toby se equivocó de puente —tanto como mi padre se equivocó de morteros;— pero para comprender cómo mi tío Toby pudo equivocarse de puente —temo que debo daros una cuenta exacta del camino que conducía a él;— o por dejar mi metáfora (pues no hay nada más deshonesto en un historiador que el uso de una) —para concebir con acierto la probabilidad de este error en mi tío Toby, debo daros alguna cuenta de una aventura de Trim, aunque muy a mi pesar, digo muy a mi pesar, solo porque la historia, en cierto sentido, está ciertamente fuera de su lugar aquí; pues por derecho debería entrar, o bien entre las anécdotas de los amores de mi tío Toby con la viuda Wadman, en los cuales el cabo Trim no fue un actor secundario —o si no en medio de sus campañas y las de mi tío Toby en el verde de jugar a los bolos— pues quedará muy bien en cualquiera de los dos sitios;— pero entonces, si la reservo para cualquiera de esas partes de mi historia —arruino la historia en la que estoy;— y si la cuento aquí —anticipo los acontecimientos, y la arruino allí.
—¿Qué mandan vuestras mercedes que haga en este caso?
—Cuéntelo, señor Shandy, por el amor de Dios.—Es usted un necio, Tristram, si lo hace.
¡Oh, potestades! (pues potestades sois, y de las grandes)—vosotras que permitís al hombre mortal contar una historia digna de ser escuchada—que le mostráis amablemente dónde debe empezarla—y dónde debe terminarla—lo que ha de poner en ella—y lo que ha de omitir—¡cuánto de ella debe arrojar a la sombra—y en qué lugar ha de proyectar su luz!—Vosotras, que presidís este vasto imperio de forajidos biográficos, y veis en cuántos apuros y tropezones caen vuestros súbditos a cada hora;—¿queréis hacer una sola cosa?
Te ruego y suplico (en caso de que no vayas a hacer nada mejor por nosotros) que dondequiera que en alguna parte de tus dominios ocurra que tres caminos diferentes converjan en un punto, tal como lo han hecho justo aquí—que al menos coloques un poste indicador en el centro de ellos, por pura caridad, para orientar a un diablo indeciso sobre cuál de los tres debe tomar.