días y tal vez semanas de estudio intensivo y fotografía —la curiosidad hacía tiempo que le había ganado la partida al horror—, pero ahora mismo debíamos darnos prisa.
Nuestra provisión de papel para señalar el camino distaba mucho de ser ilimitada, y éramos reacios a sacrificar cuadernos de repuesto o papel de dibujo para aumentarla, pero sí cedimos un cuaderno grande.
En el peor de los casos, podríamos recurrir a cincelar la roca —y, por supuesto, sería posible, incluso en caso de desorientación total, salir a la plena luz del día por un conducto u otro si se nos concedía el tiempo suficiente para una abundante prueba y error.
Así que, al fin, partimos con entusiasmo en la dirección indicada del túnel más cercano.
Según las esculturas a partir de las cuales habíamos hecho nuestro mapa, la boca del túnel deseada no podía estar a mucha más de un cuarto de milla de donde estábamos; el espacio intermedio mostraba edificios de aspecto sólido muy probablemente penetrables todavía a un nivel subglacial.
La abertura misma estaría en el sótano —en el ángulo más cercano a las estribaciones— de una vasta estructura de cinco puntas, de naturaleza evidentemente pública y quizás ceremonial, que intentamos identificar a partir de nuestro reconocimiento aéreo de las ruinas.
No se nos ocurrió semejante estructura al recordar nuestro vuelo, por lo que deducimos que sus partes superiores habían sufrido graves daños, o que se había hecho añicos por completo en una grieta de hielo que habíamos visto. En este último caso, el túnel probablemente estaría bloqueado, por lo que tendríamos que probar con el siguiente más cercano: el que estaba a menos de una milla al norte.