Fue durante esa pausa cuando captamos —simultáneamente esta vez— el otro olor más adelante. Paradójicamente, era a la vez un olor menos espantoso y más espantoso: menos espantoso en sí mismo, pero infinitamente aterrador en este lugar bajo las circunstancias conocidas —a menos que, por supuesto, Gedney—. Porque el olor era el inconfundible y familiar de la gasolina corriente, de la gasolina de todos los días.
Nuestra motivación a partir de eso es algo que dejaré para los psicólogos. Sabíamos ahora que alguna terrible prolongación de los horrores del campamento se había arrastrado hasta este sepulcral paraje de los eones, por lo que ya no podíamos dudar de la existencia de condiciones sin nombre —presentes o al menos recientes— justo delante. Sin embargo, al final dejamos que la pura y ardiente curiosidad —o la ansiedad— o el autohipnotismo —o vagos pensamientos de responsabilidad hacia Gedney— o qué sé yo, nos impulsaran a seguir.
Danforth susurró de nuevo sobre la huella que creía haber visto en el recoveco del callejón entre las ruinas de arriba; y sobre el débil silbido musical —potencialmente de enorme significado a la luz del informe de disección de Lake, a pesar de su gran parecido con los ecos de la boca de las simas en los picos ventosos— que creía haber medio oído poco después desde profundidades desconocidas abajo.
Yo, a mi vez, le susurré cómo había quedado el campamento, de qué había desaparecido, y de cómo la locura de un único superviviente pudo haber concebido lo inconcebible: un viaje salvaje a través de las montañas monstruosas y un descenso a la mampostería primigenia y desconocida—
Pero no pudimos convencernos el uno al otro, ni siquiera a nosotros mismos, de nada definitivo. Habíamos apagado toda luz mientras permanecíamos quietos, y notamos vagamente que un rastro de luz diurna superior, profundamente filtrada, evitaba que la negrura fuera absoluta.