Esto, según recordábamos de nuestro reconocimiento aéreo, significaba una glaciación exterior de unas cuarenta horas —perdón, cuarenta pies—; ya que el abismo bostezante que habíamos visto desde el avión se encontraba en la cima de un montículo de mampostería desmoronada de unos veinte pies de altura, protegido en parte por las masivas y curvas paredes de una línea de ruinas más altas.
Según las esculturas, la torre original se había alzado en el centro de una inmensa plaza circular, y habría tenido quizás unos quinientos o seiscientos pies de altura, con hileras de discos horizontales cerca de la cúspide y una fila de agujas puntiagudas a lo largo del borde superior.
Gran parte de la mampostería se había derrumbado evidentemente hacia afuera en lugar de hacia adentro —un acontecimiento afortunado, ya que de otro modo la rampa se habría hecho añicos y todo el interior habría quedado obstruido. Tal como estaba, la rampa mostraba daños lamentables; mientras que la obstrucción era tal que todos los arcos parecían haber sido medio despejados.
Nos tomó solo un momento concluir que esta era sin duda la ruta por la cual aquellos otros habían descendido, y que esta sería la ruta lógica para nuestro propio ascenso, a pesar del largo rastro de papel que habíamos dejado en otra parte.
La boca de la torre no estaba más lejos de las colinas y de nuestro avión en espera que el gran edificio aterrazado en el que habíamos entrado, y cualquier exploración subglacial adicional que pudieraos hacer en este viaje se encontraría en esta región general.
Curiosamente, aún estábamos pensando en posibles viajes futuros, incluso después de todo lo que habíamos visto y deducido. Entonces, mientras avanzábamos con cautela entre los escombros del gran suelo, se nos apareció un espectáculo que por el momento eclipsó cualquier otro asunto.