los espacios en blanco, por compasión, con indicios de lo que realmente vimos en aquel mundo oculto tras las montañas; indicios de las revelaciones que finalmente han arrastrado a Danforth a un colapso nervioso.
Ojalá añadiera una palabra realmente franca sobre aquello que cree que vio él solo —aunque probablemente fuera una ilusión nerviosa— y que tal vez fue la gota que colmó el vaso para ponerlo donde está; pero se muestra firme al respecto.
Todo lo que puedo hacer es repetir sus posteriores susurros inconexos sobre lo que lo hizo gritar mientras la avioneta surcaba de nuevo el paso de montaña torturado por el viento, tras aquel impacto real y tangible que ambos compartimos.
Esto formará mi última palabra. Si las claras señales de horrores primigenios supervivientes en lo que revelo no bastan para evitar que otros se entrometan en el Antártico interior —o al menos de hurgar demasiado profundamente bajo la superficie de ese páramo definitivo de secretos prohibidos y desolación inhumana y maldita por los eones—, la responsabilidad por males innombrables y quizás immeasurable no será mía.
Danforth y yo, estudiando las notas tomadas por Pabodie en su vuelo vespertino y comprobando los datos con un sextante, habíamos calculado que el paso accesible más bajo de la cordillera se encontraba algo a nuestra derecha, a la vista del campamento, y a unos veintitrés mil o veinticuatro mil pies sobre el nivel del mar.
Hacia este punto, pues, dirigimos en primer lugar el avión aligerado al emprender nuestro vuelo de descubrimiento.
El campamento en sí, situado en estribaciones que surgían de una alta meseta continental, se encontraba a unos doce mil pies de altitud; por lo