Afortunadamente, nuestro relato sonó lo suficientemente realista y prosaico como para no tentar a ninguno de los demás a emular nuestra huida. Si alguno hubiera intentado hacerlo, habría empleado hasta el último ápice de mi capacidad de persuasión para detenerlo, y no sé qué habría hecho Danforth.
Mientras nos habíamos ido, Pabodie, Sherman, Ropes, McTighe y Williamson habían trabajado como castores en los dos mejores aeroplanos de Lake, preparándolos de nuevo para su uso, a pesar del desvío completamente inexplicable de su mecanismo operativo.
Decidimos cargar todos los aviones a la mañana siguiente y emprender el regreso a nuestra antigua base tan pronto como fuera posible. Aunque indirecto, ese era el modo más seguro de avanzar hacia el estrecho de McMurdo; pues un vuelo en línea recta a través de los tramos más absolutamente desconocidos del continente muerto por los eones implicaría muchos peligros adicionales.
Una mayor exploración era apenas factible en vista de nuestra trágica decimación y de la ruina de nuestra maquinaria perforadora. Las dudas y los horrores que nos rodeaban —y que no revelamos— hacían que solo deseáramos escapar de este mundo austral de desolación y demencia latente con la mayor rapidez posible.
Como el público sabe, nuestro regreso al mundo se logró sin más desastres. Todos los aviones llegaron a la antigua base en la tarde del día siguiente —el 27 de enero— tras un veloz vuelo sin escalas; y el 28 llegamos al estrecho de McMurdo en dos etapas, siendo la única parada muy breve, motivada por un timón defectuoso, bajo el viento furioso sobre la barrera de hielo tras haber dejado atrás la gran meseta.