atañen a mi propia naturaleza; en una palabra, que a mí mismo. Pero veo claramente cuál es el estado de las cosas. Mi espíritu es propenso a vagar, y aún no quiere someterse a ser reprimido dentro de los límites de la verdad. Dejemos, pues, el espíritu a sí mismo una vez más, y, concediéndole toda clase de libertad [permitiéndole considerar los objetos que se le aparecen desde fuera], para que, habiéndolo apartado después de ellos con suavidad y oportunidad [y fijándolo en la consideración de su ser y de las propiedades que halla en sí mismo], pueda ser luego controlado con mayor facilidad.
Consideremos, pues, en consecuencia, los objetos que comúnmente se cree que son [los más fácilmente y asimismo] los más distintamente conocidos, a saber, los cuerpos que tocamos y vemos; no, en verdad, los cuerpos en general, pues estas nociones generales suelen ser un tanto más confusas, sino un cuerpo en particular. Tomemos, por ejemplo, este trozo de cera; es bastante fresco, habiendo sido sacado hace poco de la colmena; aún no ha perdido la dulzura de la miel que contenía; todavía conserva algo del olor de las flores de las que fue recolectado; su color, figura, tamaño son aparentes (a la vista); es duro, frío, fácil de manipular, y suena cuando se lo golpea con el dedo. En fin, todo lo que contribuye a hacer que un cuerpo sea conocido tan distintamente como sea posible, se encuentra en el que tenemos ante nosotros. Pero, mientras estoy hablando, hagamos que sea colocado cerca del fuego: lo que quedaba del gusto se exhala, el olor se evapora, el color cambia, su figura se destruye, su tamaño aumenta, se vuelve líquido, se calienta, apenas puede ser manipulado y, aunque sea golpeado, no emite ningún sonido. ¿Permanece aún la misma cera después de este cambio? Hay que admitir que permanece; nadie lo duda, ni juzga de otro modo. ¿Qué era, pues, lo que