lo habrías imaginado viéndolo ahora.
Cuando llegué a la casa, Oakshott, el mayordomo, me dijo que Florence estaba en su habitación, viendo hacer la maleta a su doncella. Al parecer, aquella noche había un baile en una casa a unas veinte millas de distancia, y ella iba a ir en coche con los de los Easeby y pasaría fuera un par de noches.
Oakshott dijo que le había ordenado que le avisara en cuanto yo llegara; así que me deslicé hacia el fumadero y esperé, y al poco rato entró ella. Una sola mirada me bastó para ver que estaba alterada, y hasta irritada. Tenía los ojos saltones y, en conjunto, parecía bastante fastidiada.
—¡Cariño! —dije, e intenté el viejo y conocido abrazo; pero ella esquivó el bulto con la agilidad de un peso gallo.
“¡No!”
—¿Qué pasa?
“¡Todo va mal! Bertie, ¿recuerdas que me pediste, al marcharte, que fuera amable con tu tío?”
“Sí.”
La idea era, por supuesto, que como en aquel entonces yo dependía más o menos del tío Willoughby, no podía casarme muy bien sin su aprobación. Y aunque sabía que él no pondría ninguna objeción a Florencia, ya que conocía a su padre desde que habían estado juntos en Oxford, no había querido correr ningún riesgo; así que le había dicho que hiciera un esfuerzo por fascinar al viejo.
“Me dijiste que le agradaría particularmente si le pedía que me leyera