de charlar con el tipo, pero me había sobresaltado.
—¿Qué quieres decir con que le fue mal? —dijé—. Nosotros... él solo había hecho una pequeña apuesta.
“No sé qué llamas tú poco. Se jugó treinta libras a ganador y colocado por el muchacho de los Baxter”.
El paisaje giraba vertiginosamente ante mí.
“¡Qué!”
“Treinta libras a diez a uno. Pensé que debía de haberse enterado de algo, pero al parecer no. La carrera se desarrolló según el pronóstico, tal cual”.
Intentaba hacer cuentas en mi cabeza. Estaba justo en medio de calcular las pérdidas de la quiniela, cuando la voz del viejo Heppenstall me llegó como de forma tenue desde la distancia.
Había estado bastante paternal y jovial al repartir los premios de las otras pruebas, pero ahora de repente se había vuelto dolido y afligido. Miró con tristeza a la multitud.
—En cuanto a la carrera de huevos con cuchara femenina, que acaba de concluir —dijo—, tengo un deber doloroso que cumplir. Se han presentado circunstancias que es imposible pasar por alto. No es exagerado decir que estoy anonadado.
Le concedió al populismo unos cinco segundos para preguntarse por qué se había quedado atónito, y luego continuó.
“Hace tres años, como sabéis, me vi obligado a eliminar de la lista de eventos de este festival anual la Carrera de Cuatro de Milla para Padres, debido a los informes que llegaron a mis oídos sobre