la miseria.
Cuando volví, el viejo Chiswick se había ido a la cama, pero Bicky estaba allí, acurrucado en un sillón, meditando bastante intensamente, con un cigarrillo colgando de la comisura de los labios y la mirada más o menos vidriosa. Tenía el aspecto de alguien a quien le habían dado una paliza con lo que los muchachos de los periódicos llaman «algún objeto contundente».
—Esto ya es demasiado, viejo amigo, ¡por Dios! —dije.
Cogió su vaso y se lo empinó febrilmente, pasando por alto el hecho de que no tenía nada dentro.
“¡He terminado, Bertie!”, dijo.
Lo intentó de nuevo con el vaso. No pareció servirle de mucho.
—¡Si tan solo esto hubiera ocurrido una semana más tarde, Bertie! El dinero de mi próximo mes estaba al caer el sábado. Podría haber puesto en marcha una trampa sobre la que he estado leyendo en los anuncios de las revistas. Parece que puedes ganar una cantidad pasmosa de dinero si consigues juntar unos pocos dólares y montar una granja avícola. ¡Un plan de lo más alegre, Bertie! Digamos que compras una gallina —pongamos una gallina por mor del argumento—. Pone un huevo todos los días de la semana. Vendes los huevos a veinticinco centavos los siete. El mantenimiento de la gallina no cuesta nada. Beneficio prácticamente de veinticinco centavos por cada siete huevos. O míralo