forma en que Sarah Mills sostenía su cuchara que lo decía todo. Llevaba un buen ritmo, pero su huevo ni siquiera se tambaleaba. Una corredora nata de la carrera del huevo en la cuchara, si es que alguna vez hubo una.
De casta le viene al galgo.
A treinta yardas de la meta, la chica pelirroja tropezó con sus propios pies y lanzó el huevo sobre el césped. La rubia pecosa luchó con valor, pero se había quedado sin fuelle a mitad de la recta, y Sarah Mills pasó por su lado y llegó hasta el final con la rienda tenida y por varios cuerpos, una ganadora muy celebrada.
La rubia fue segunda. Una mocosa resfriada de guingán azul le arrebató el puesto y el premio a una carapán de rosa, y Prudence Baxter, la apuesta de larga distancia de Jeeves, quedó quinta o sexta, no pude ver cuál.
Y luego me arrastró la multitud hacia donde el viejo Heppenstall iba a entregar los premios. Me encontré de pie junto al tal Steggles.
—¡Hola, viejo amigo! —dijo, muy alegre y risueño—. Me temo que has tenido un mal día.
Lo miré con muda desdén. Sin enterarse el muy imbécil, por supuesto.
“No ha sido una buena reunión para ninguno de los grandes apostadores”, continuó. “El pobre viejo Bingo Little salió muy mal parado en esa carrera de huevos con cuchara”.
No había tenido la intención