El golpe cayó exactamente a la una y cuarenta y cinco (hora de verano). Spenser, el mayordomo de la tía Ágatha, me estaba ofreciendo las patatas fritas en ese momento, y tal fue mi emoción que mandé seis de ellas al aparador con la cuchara. Conmovido hasta la médula, si sabes a lo que me refiero.
Miren ustedes, ya me encontraba en un estado bastante debilitado. Llevaba prometido con Honoria Glossop casi dos semanas, y durante todo ese tiempo no había pasado ni un solo día sin que ella dedicara un buen esfuerzo a lo que la tía Ágatha había llamado «moldearme».
Había leído literatura densa hasta que se me salían los ojos de las órbitas; habíamos recorrido a pie kilómetros y kilómetros de galerías de pintura; y me había visto obligado a soportar conciertos clásicos hasta un punto que apenas creerían.
Así pues, en resumidas cuentas, no estaba en condiciones de recibir sobresaltos, especialmente sobresaltos como este. Honoria me había arrastrado a almorzar a casa de la tía Ágatha, y yo acababa de decirme: «Muerte, ¿dónde está tu viejo y simpático aguijón?», cuando ella soltó la bomba.
—Bertie —dijo de repente, como si acabara de recordarlo—, ¿cómo se llama ese hombre tuyo, tu ayuda de cámara?
—¿Eh? Oh, Jeeves.
—Creo que es una mala influencia para ti —dijo Honoria—. Cuando nos casemos, tendrás que deshacerte de Jeeves.
Fue en este momento cuando di un