hijo mío. Lo anotaré. De acuerdo. ¡Continúa!
Me volví hacia George, que mascullaba para sus adentros de un modo bastante exaltado.
—Dime, George, viejo amigo, ¿quién diablos es ese muchacho?
El viejo George gimió un tanto hueco, como si las cosas estuvieran un poco difíciles.
“¡No sabía que se había metido arrastrándose! Es el hijo de Blumenfield. ¡Ahora vamos a pasar un infierno de los mil demonios!”
“¿Siempre dirige las cosas así?”
“¡Siempre!”
—Pero ¿por qué lo escucha el viejo Blumenfield?
“Nadie parece saberlo. Puede ser puro amor paternal, o tal vez lo considere una mascota. Mi propia teoría es que piensa que el chaval tiene exactamente el nivel de inteligencia del espectador promedio, y que lo