pasado desde que salimos de Inglaterra. Me parece que el sol está rompiendo a través de las nubes.
“Muy posiblemente, señor”.
Empezó a sacar mis cosas, y se hizo una especie de silencio incómodo.
—Esos calcetines no, Jeeves —dije, tragando saliva un poco pero esforzándome por adoptar un tono despreocupado y displicente—. Dame los morados.
“¿Perdón, señor?”
«Esos alegres de color púrpura».
“Muy bien, señor.”
Los sacó del cajón a rastras como si fuera un vegetariano pescando una oruga en la ensalada. Se veía que estaba sintiendo profundamente. Malditamente doloroso y todo eso, este tipo de cosas, pero un tío tiene que hacerse valer de vez en cuando. Absolutamente.
Yo andaba esperando que Cyril volviera a aparecer en cualquier momento después del desayuno, pero no dio señales de vida; así que hacia la una me deslicé hacia el Lambs Club, donde tenía una cita para cebar el rostro de Wooster con un tipo llamado Caffyn con el que me había hecho amigote desde mi llegada: George Caffyn, un sujeto que escribía obras de teatro y cosas por el estilo.
Me había hecho un montón de amigos durante mi estancia en Nueva York, ya que la ciudad rebosaba de muchachos bonhomosos que, sin excepción, le extendían una mano amiga al forastero en su seno.
Caffyn llegó un poco tarde, pero apareció al fin, diciendo que lo habían retenido en un ensayo de su nueva comedia